LEONOR MAUVECIN

GRULLAS DE PAPEL

2011-03-27T21:35:00.006-03:00

En un vuelo de pájaros

el silencio se quiebra en el vértigo del ave.
Minúsculas figuras, origami, pueblan
el espacio de los sueños.
En el ojo de la mujer se multiplican
y el hombre
desafía esa mirada.

Grullas de papel construye en el vacío
y las deja volar desesperado.
Grullas de papel pueblan el cielo.
Conjuran el instante.
Breve espacio / tiempo, entre los dos.
En el ritual de la espera
el próximo movimiento es poesía.

PRESENTACIÓN del Libro de LEONOR BUFFO

2010-07-28T00:55:00.006-03:00

Tuve el honor de presentar el libro de Leonor Buffo, joven poeta desaparecida hace 68 años. Poeta que lleva mi nombre y que cito en mi libro ,LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE, que presenté en esta misma casa , su casa, enclavada entre las montañas, en Cabana , bello paraje de las sierras de Córdoba y digo :
Todo está enmadejado y atado
con los mil hilos del amor.
Leonor Buffo

Muerden los espacios del silencio las palabras
y ella lo ignora.
El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta - y ella no sabe-
Y su propio nombre, entre las lozas del templo -descubre-
Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.
A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella-
una tela de araña .
Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor
en la espadaña.

Es a través de la palabra que Leonor Buffo existe hoy para nosotros , más allá de su muerte física acaecida el seis de septiembre de 1941, cuando sólo tenía 23 años.
Leonor Buffo existe en la dimensión poética y ella dota de realidad al mundo ilusorio que construye desde el yo, desde la propia singularidad .
Es en el lenguaje despojado de esplendores superfluos donde ella se justifica como ser pensante, como constructora de mundos posibles, como poseedora de la dicha y la desdicha. Es en este espejo donde vemos a la poeta sin máscaras que la cubran , es auténtica, en su poesía se muestra tal cual es , candorosa, niña aún , ilusionada y espontánea en el amor y asombrada ante el El tiempo con su carga de olvido traspasa el poemario que se desmadeja en dicotomías donde el amor es:

Un dique para encauzar el agua maravillosa de la vida .Ni un poco de ella debe perderse- Dice - ; que viene de las nubes , y ha pasado por las entrañas de la tierra y es cosa sagrada.pág 30

El amor es a la vez ese lugar interior que desconcierta y que mira desde el sitio cercano o lejano del horizonte, donde todo confluye al punto que permite ver y reconocer el asombro y el extrañamiento frente al Universo, a la creación , a la naturaleza desde un panteísmo vivido desde la soledad y la cercanía del paisaje en plena comunión del mundo que la rodea
la maravilla del Universo y es así como la conocemos.
Dialéctica entre la tristeza y la alegría , Leonor crea una obra conmovedora La voz de la poeta surge independiente , profunda y coherente.

La muerte es un límite que apura el tiempo y sin embargo es vida :

¿Qué muerte podría matarme? ¿Qué muerte podría impedir que la gran armonía de mi ser se transformase en mil nuevas y pequeñas armonías como un fruto que se desgrana? Pág. 111La conciencia de la finitud nos abruma , pero triunfa el amor sobre la muerte :

Todo es mío, y yo estoy en todo desde el primero al último día.
¿Quién dijo que la eternidad está más allá?
Yo soy la eternidad pag 112

POEMAS A MI MADRE

2010-03-17T21:31:00.003-03:00

ELLA HABLÓ CON LA MUERTE

A Sarita Sullivan, mi madre

Ella habló con la muerte
Le dijo: ven a buscarme
Esa línea recta e invisible del tiempo se ha agotado
Las parcas tejen la última hebra
Ya no florecen amapolas en mi jardín
La casa está en penumbras
y el pan ha sido repartido
Sólo migas en mis manos temblorosas
y se las entregué a los pájaros
esos que anidaban en mi pelo
esos que ahora vuelan en atardeceres lujuriosos
que no me pertenecen

Ven a buscarme –dijo
Canta en mi oído la canción de Orfeo

Pero cántala al revés
para que encuentre la luz allá en las tinieblas.
Para que las sombras se guarden en el cofre del olvido
y quede de mí la alegría
sobre la mesa tendida y generosa.

II

Yo he hablado con la muerte. - dijo
esa antigua conocida
La que se llevó a mi madre en una noche aciaga.
A mi padre, envuelto
en el vaho de los sueños y la tristeza del amor perdido.
A mis tres hermanos
uno a uno en una larga letanía.
La que deambuló por la casa del aire
como un espectro , se llevó a mi esposo
y dejó el amor como una flor marchita
prendido al bretel de mi corpiño

Yo he hablado con la muerte –dijo
He hablado con todos los fantasmas
que día a día habitaron el sueño y la vigilia.
Hablé con ella y le perdoné
cada dolor y cada ausencia.

Nos hemos hecho amigas

Ella ha ofrecido su brazo
un lugar para poner el cuerpo
y descubrir el sueño de los sueños.

III

Ella era la niña que tejió una trama luminosa
para envolver la vida.
La hechicera que contaba historias de duendes y fantasmas
y desparramó su baraja milagrera sobre la mesa
para leer allí la cifra exacta de los días felices
La que perfumó la casa con las especias
que vinieron en la bodega de los barcos
y jugó a ser la reina en el carnaval de la vida
con su collar de perlas traslúcidas
donde se miraba el crepúsculo en las estrellas del día
que reflejaban sus ojos del color del tiempo.

Puedo tocar la urdimbre con que edificó
los espacios secretos de la casa.
La olla humeante para rendirle culto a la mesa cotidiana
Las milhojas del amor, escrito en las mil y una noches de la vida
Y el brillo rojo en la alquimia del vino compartido.
Puedo escuchar todavía el leve murmullo de su canción de cuna.
Y los pájaros que aleteaban en su risa
Y en los anales del recuerdo el resplandor de su mano generosa

Y ahora al final del camino, cuando todavía luce el rocío
en el jardín del nomeolvides
su presencia es un capullo que deja caer los pétalos como si fueran alas.
Para retomar el vuelo allá en la memoria
donde se guarda la nostalgia
y perfumará el aire de la casa , porque nunca ha muerto .

ENTREVISTA A LEONOR MAUVECIN

2010-03-16T13:50:00.010-03:00

Entrevista a LEONOR MAUVECIN

en Mispoetascontemporáneos blog de Gustavo Tisocco

¿Qué es para usted la poesía?

***

Al leer poesía y al escribirla, uno siente como diría Michel Foucault que se subvierte el orden y se le devuelve al mundo ingenuamente sólido sus rupturas y abismos.

La poesía es entonces una pregunta retórica, una interrogación sobre la existencia.

Es una búsqueda, pues el poeta busca la respuesta a través de las palabras, en la entrelínea, en la letra de lo mínimo, busca la luz a través del verbo creador y profundiza en el misterio de la vida, en lo desconocido y se cuestiona.

Desde un yo interior que se revela y nos habla con un lenguaje simbólico tanteamos en la oscuridad , buscamos la palabra como una revelación que nos acerque a nuestra verdad desde una visión estética , que se construye a partir de una voz esencial y eso nos exige optar y desechar.

Y dice Borges en su poema Arte Poética "Cuentan que Ulises, harto de prodigios,lloró de amor al divisar su Itaca. Verde y humilde .el arte es esa Itaca de verde eternidad no de prodigios". (1)

***

¿Podría usted contarnos un poco de su vida, de sus obras publicadas, sus premios, su actividad literaria?

***

Nací en 1950, viví mi infancia y juventud en Ñu Porá , Río Ceballos. provincia de Córdoba . Soy casada y tengo cuatro hermosos hijos.

Soy Licenciada en Letras Modernas, de la U N C.

Especialista en Gestión educacional por la Univ de Playa Ancha, Valparaíso, Chile .Profesora de Lengua y Literatura, ejercí la docencia por 30 años y sigo en esa hermosa tarea de encender fuegos.

Junto a otros integrantes, coordiné durante 15 años el espacio cultural El Caldero de los Cuenteros.

Coordiné junto a Sonia Rabinovich el espacio cultural De puño y Letra, y el Ciclo de poetas 2006 de la Municipalidad de Córdoba.

Dicto talleres literarios en la Biblioteca Córdoba.

Cursos y talleres en el CEPRAM

Cursos y talleres por Extensión de la Universidad Nacional de Córdoba .

***

Obtuve :

el Fondo Estímulo de la Municipalidad de Córdoba los años: 1998,2000,2005

***

Obtuve Menciones en :

***

Premio Provincial de Literatura de Córdoba edición 1996,

Premio Municipal de literatura de Córdoba Luis de Tejeda edición 2006

Premio Fundación Argentina para la Poesía de Buenos Aires 2007

***

Publicaciones:

***

La Casa del Aire, cuentos (Ed, el Boulevard 1996)

La Huella de la Tarde(Ed. Del Boulevard 1998)

La piel de la serpiente ( Ed. Del Boulevard 2000)

La caja de madera, (Ed. Argos 2005)

La casa del amor y de la muerte (Ed Argos 2008)

***

Integro las antologías :

El Caldero de los Cuenteros (1994, 1996, 1997 y1998).

Ciclo de poetas (Municipalidad de Córdoba 1998)

Córdoba poética Siglo XX (Ed del Fundador 1999)

La tierra del conjuro 2005. ( Ed Cultura Provincia de Córdoba.

Heptagonal (Ed Argos 2008)

Mujeres Poetas en el Pais de las Nubes (ED Mixteca México 2008)

***

He participado como expositora en congresos de literatura organizados por:

La Universidad Nacional de Córdoba.

La casa de Córdoba en Bs As

Mesas en la Feria del libro de Córdoba , Buenos Aires , Mendoza, San Javier , Alta Gracia .

He sido jurado en el Fondo Estímulo de la Municipalidad de Córdoba.

***

¿Cuándo empezó a escribir? ¿por qué?

***

En el transcurrir de la vida, compartimos la realidad pero cada uno tiene una manera particular de imaginarla, y nos aventuramos por territorios que nuestro propio yo recrea. Y cuando miro hacia atrás buscando la génesis de este oficio trasgresor que no acepta las leyes de la física, ni del propio lenguaje, que nos mantiene como diría Olga Orozco , “suspendidos entre enigmas”, que valora las palabras más que al oro ; cuando miro hacia atrás ,digo, vuelvo a una casa, a un breve patio y un amplio jardín adonde se descolgaban las montañas con los espinillos nativos, los aromos , las magnolias y los umbrosos pinos bajo cuya sombra brotaban los hongos después de la lluvia.Y vuelvo a escuchar las claras notas que arrancaba mi abuelo Pedro a su guitarra en los cálidos atardeceres del verano.

Y las historias de brujas y princesas que me contaba mi madre mientras cosía en su máquina Singer o elaboraba el increíble plom- puding de sus abuelos irlandeses.

Escucho todavía el zigzagueo del uso que como un prodigio bailaba sostenido por el hilo de lana de oveja, que surgía milagroso de las manos de Doña Aurora, viejita criolla que habitó mi casa y me regaló su amor.

Y las historias de Elena , su hija, mi nana, que con alegría, revivía en mi imaginación de niña su historia de pobreza.

Cuando miro hacia atrás veo los libros de la biblioteca de mi padre y oigo su voz recitando poesías.

Todavía escucho a Delmira Agustini:

Yo tenía / dos alas/Que del azur vivían como dos siderales/ raíces/ dos alas,/ con todos los milagros de la vida, la Muerte/ y la ilusión.(2)

***

Surge allí, en esa casa y en esa biblioteca el ojo desde donde mi propio yo mira el mundo y se descubre a sí mismo, y la poeta que me habita busca expresarse a través de una palabra sugerente que convoque, que sea testimonio y que le permita perdurar, burlar la muerte, lograr a través de la palabra escrita la inmortalidad de lo amado.

En mi libro La huella de la tarde digo:

***

Detrás del tiempo

seré tan sólo las palabras

escritas al azar

en algún libro.

Ellas serán memoria o desmemoria (3)

Ser poeta es un destino elegido, el mayor logro es lograr el poema.

Entonces la poesía nos permite como diría Barthes sentir el goce, porque nos desacomoda y nos asombra, nos lanza sin cuerda al abismo.

Si bien la poesía nos acerca al ámbito difuso del desorden, nos muestra allí verdades profundas que se escapan al orden establecido por una realidad superficial; el poeta escribe como el hombre que construye grullas para lograr sobrevivir y en la búsqueda de lo insondable, la aspiración de infinito nos permite acaso la ilusión de burlar el olvido.

En El libro de las cacerías, digo:

***

Grullas de papel construye en el vacío

y las deja volar desesperado.

Grullas de papel pueblan el cielo.

.Conjuran el instante.

Breve espacio / tiempo, entre los dos.

En el ritual de la espera

el próximo movimiento es poesía.

***

¿Cómo definiría a su poesía?

***

Mi poesía es para mi, una búsqueda , un lente para mirar el universo , trato de reconocer el espacio donde mi propio yo se instala y descubro diversas formas , cambiantes y despojadas . Cada uno de mis libros es diferente , sin embargo en cada uno hay tierra, sol , agua y todos los seres que me acompañan en esta bajada al río .Y descubro que el agua ya no es la misma y yo no soy la misma y mis poemas no son los mismos.

Quiero creer que mi poesía está atada a la vida , a sus hombres y mujeres que viven alegrías y tristezas , quiero creer que mis palabras suenan bien en el oído del desvalido y mal en el poderoso, quiero creer que tienen alas para llevar el amor y dejar sobre la noche una esperanza.

***

¿Qué autores influyeron en su poética?

***

Muchos , tantos que sería muy difícil enumerarlos sin ser injusta , pero puedo nombrar algunos como Olga Orozco, Jorge Luis Borges , Horacio Castillo ,Glauce Baldovin , Romilio Rivero, Amelia Biagioni, Alejandro Nicotra , Pablo Neruda, mis queridos amigo los poetas César Vargas , Sonia Rabinovich, Julio Castellanos.

***

¿Cuál es el fin que le gustaría lograr con su poética?

***

Retener el mensaje sagrado o esencial y salvar la palabra de su condición efímera.

Tal vez es esta antigua consigna la que guardo como poeta en mi inconsciente y me impulsa a escribir, la necesidad imperiosa de rescatar del olvido una vivencia, resignificarla a través de la experiencia y apropiarme de ella, para salvarla del impiadoso río del olvido.

Me gustaría burlar la muerte y dejar un fuego encendido para que algún lector se ilumine.

Me gustaría lograr una palabra que movilice, que conmueva y despierte al que duerme un sueño de fantasía , me gustaría mover aunque sea un grano de arena en el desierto mundo.

***

¿Qué poema elegiría usted si tiene que optar por uno en especial? ¿Por qué?

***

Difícil elección , si se trata de un poema mío tal vez podría elegir:

***

Debo escarbar despacio.

Retirar la hojarasca.

Separar el polvo de los huesos.

Acomodar cada cosa en su sitio.

Saber qué hacer con lo que sobra.

Ordenar las palabras.

Encontrar la punta del ovillo.

Cortar el nudo.Abrir las puertas.

Y echar de menos

todo lo que falta

***

Lo elegiría porque es de alguna manera mi Arte Poética.

***

¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años?

***

El universo que es un texto desconocido que hay que descifrar, por eso mismo a cada paso encontramos nuevos enigmas que la palabra intenta revelar , por eso los años van descubriendo diferentes maneras de explicarse , tal vez en ese texto desconocido , sólo existen las palabras del amor y de la muerte ,Eros y Tánatos ¿De qué otra cosa podemos hablar?

Sin embargo la renovación es permanente .Como en todo autor novel , en mis primeros libros hay cierto barroquismo que he ido abandonando con el tiempo y ha quedado la palabra despojada .

Trato de escuchar el consejo de Borges “ La compleja simplicidad”Me sorprenden mis libros, son entre sí, muy diferentes en cuanto a la forma aunque el ojo observador seguro encontrará las mismas alas.

***

¿Para usted se nace o se hace escritor?

***

Cuando uno tiene la necesidad intensa de escribir –dice Perla Suez- es porque primero tuvo la necesidad intensa de leer.

Me parece que la escritura sólo puede tener algún indicio de validez para el lector cuando lo invita a un conjuro con la palabra.(4)

Cuando nace un escritor nace un nuevo lector que busca otras experiencias.

Por más que la vida y mi inquietud me ha puesto en el camino muchos y magníficos escritores que leo con placer y que son para mi verdaderos maestros, conservo los libros de mi padre, toco sus páginas amarillas y escucho su voz como una música, así aprendí a reconocer el valor melodioso de las palabras, aprendí desde la oralidad el valor de las pausas, de los silencios y el ritmo interior de cada poema.

***

¿Qué consejos le daría a un joven escritor/escritora que se inicia en este bello camino de la PALABRA?

***

El poeta como el pescador, se inclina sobre el papel y busca en el mar del lenguaje aquellas palabras que lo alimenten y le den vida para mirarse desde lo más profundo y encontrar el camino posible que le permita entender el universo que es un texto desconocido que hay que descifrar, como decía Mallarmé.

El poeta busca en el mar del lenguaje, allí está el alimento, por eso la lectura es una necesidad imperiosa, un deseo que se vuelve placer y desafío.

Y entonces el poeta espera la metáfora, la palabra necesaria, crea y recrea; y comienza el trabajo arduo, doloroso y placentero de la creación, como un dar a luz.

En la caja de madera digo:

***

Vengo aquí insomne

de tantas, todas estas palabras

que pugnan por salir de oscuras bocas.

Bendita forma de transitar preñada.

Y yo aquí

rodeada de aire

acorralada

intento el vuelo, y en el borde

veo mis alas convertirse en polvo.

Pero vuelven, inclementes, las palabras

a buscarme

esas que hablan y reclaman.

¿Estoy loca? Pregunto.

¿Qué son todas estas voces? (5)

***

Las palabras acosan a la poeta , la buscan la interrogan y esa búsqueda no acaba en el poema logrado, el poeta nuevamente encuentra una pregunta sin respuestas, nuevamente lo indecible, la palabra vedada, y otra vez el desafío, así interminable.

Alejandro Nicotra lo dice en su Arte Poética :

***

Eres como la poesía

Que nunca escribiré. Indecible,

te vestí, sin embargo, de palabras iguales a la

noche,

puse en tu mano el anillo de un adiós.

Pero es desnuda como me acompañas.(6)

***

Interrogadora, imaginativa, creadora, la palabra poética es fundamentalmente critica y libre.

Tal vez los parámetros de la modernidad y su concepto de belleza hayan sido olvidados, tal vez las vanguardias con sus postulados combativos y rebeldes han sido superados; tal vez la realidad es fragmentaria y nos invade por todos los medios de comunicación con la paradoja de la modernidad que nos ofrece un mundo altamente incomunicado a nivel del espíritu y de lo humano.

La poesía, la literatura en general no puede escapar al influjo de los tiempos porque es la íntima manifestación del hombre, vemos así en la literatura contemporánea una suerte de bricolage donde los diferentes fragmentos se conjugan dando paso a lo heteróclito, en el no- lugar del lenguaje.

Pero la poesía , pienso, no debe caer en lo banal, en lo superfluo, en la tentación del márqueting. Debe, por el contrario intentar la búsqueda de la belleza escapando del nihilismo propio de una época vacía de valores.

Aceptar el desafío de los tiempos, encaminar la búsqueda personal en el propio mundo donde como un prisma se observan todos los reflejos de lo actual pero sin caer en el “todo vale” sin ceder a la mediocridad, a la vulgarización del arte y de la cultura.

***

¿Cómo ve usted actualmente la industria editorial?

***

La industria editorial, es lo que es: una industria, que si es honesta es muy respetable y crea muchas fuentes de trabajo.

Algunos piensan que esa industria es una suerte de fondo estímulo y creo que se equivocan. Creo que el problema al que se enfrenta el poeta a la hora de editar es la falta de estímulo de parte del estado, no hay una política del libro, no existe un lugar para la poesía en los presupuestos, ni en los espacios públicos.

No se valoriza debidamente la cultura , escasean los premios que ayuden a lograr la edición.

Córdoba tiene un fondo Estímulo que dio muy buenos aportes a la cultura pero sistemáticamente se le han ido quitando fondos.

En las librerías cuesta encontrar libros de poesía y menos de autores locales (del interior o de editoriales pequeñas)

La poesía “no se vende” así dicen los libreros ¿por qué? Sería largo de explicar pero si miramos la escuela, el semillero, allí la poesía ha faltado a clase desde hace mucho y quedó libre.

Muchas veces son los mismos poetas los que no compran libros, eso pueden comprobarlo en muchas presentaciones, y habla de la poca solidaridad entre pares , solidaridad necesaria para que el libro circule, para que la poesía circule debemos leernos más entre nosotros, si aspiramos a que los otros nos lean.

Creo que no hay un solo responsable de este vacío, de esta indefensión en la que se encuentra el poeta.Son muchos y diferentes pero creo que en gran medida se debe a la pérdida de valores.

***

Si tuviera que recomendar un libro de poesía, prosa, cuento, novela etc ¿Cuáles recomendaría?

***

Como soy de Córdoba recomendaré autores extraordinarios de mi provincia que son grandes desconocidos en el resto del país . El libro de Lucía de Glauce Baldovin.

Lugar de Reunión de Alejandro Nicotra. El libro de las plantas y de los amuletos de Romilio Rivero y Del epitafio a la Alegría de César Vargas y por supuesto muchos otros .

***

¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, ñusleter, blogs etc?

***

Me parecen un soporte excelente para difundir la poesía y el trabajo de todo escritor. Crea puentes invisibles que nos acercan y nos unen. Soy coordinadora de talleres literarios , internet es una herramienta extraodinaria para hacer conocer a poetas de diferentes lugares , descubrir y reconocer nuevas poéticas que permiten otras búsquedas.

***

Por último ¿Quiere usted agregar algo?

***

Cada vez que dejamos que las palabras corran por el papel estamos expresando nuestra concepción del mundo, nuestra forma particular de entender y sentir la vida; y muchas veces al escribir descubrimos sentimientos, sensaciones, pensamientos o ideas que estaban ocultas aún para nosotros mismos, que no nos sabíamos capaces de decir con tanta profundidad, porque escribir es una búsqueda de sentido .Es la forma que tenemos de dar sentido a nuestra existencia.

Un escritor amigo, Daniel Santoro, al escuchar a una joven poeta decir que escribía porque en la poesía podía expresar sus angustias , podía hacer catarsis , me dijo: “Eso es lo que han aprendido a decir , porque en verdad , preguntarle a un poeta por qué hace poesía es como preguntarle a los pájaros por qué cantan , está en su naturaleza.

Todos los seres tenemos algún don y poder desplegarlo en toda su magnitud es honrar la vida.

Y Borges nos dice: "lo grandioso no está en lo fabuloso de algo, sino en imaginarlo". Lo grandioso está en lo cotidiano, en las cosas que nos rodean, en nuestra propia vida, solo necesitamos verlas y contarlas de una manera diferente imaginar otras posibilidades de lo común.

Es lo común tratado imaginariamente lo que constituye la excepcionalidad de un buen poema.

***

LEONOR MAUVECIN(1)Borges Jorge Luis , de El hacedor (1960) Obras completas ed Emecé Vol II Arg(2)Agustini Delmira poeta uruguaya Cantos de la mañana Claudio García y Díaz editores 1912 Uruguay(3)Mauvecin Leonor La huella de la tarde Ed del Boulevard 1998 Arg Cba (4)Suez Perla novelista Argentina entrevista diario Voz del interior Cba(5)Mauvecin Leonor La caja de madera ed Argos 2005(6)Nicotra Alejandro de Cuaderno abierto Obras completas ed El copista Arg Cba 2004

CAPILLA BUFFO , VILLA LEONOR

2009-06-23T01:56:00.004-03:00

Por todas las ventanas

hay una escritura que se lee
desde el otro lado de la noche.
Donde nuestro propio mundo centra el universo
y las cosas pesan por su nombre.

Es el amor -dijo.

el amor, con sus altas paredes silenciosas
y jazmines y la mesa tendida y aquellas sábanas blancas

tan blancas como páginas.

LIBRO: LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

2009-06-22T17:48:00.011-03:00

(Libro completo)

LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

LEONOR MAUVECIN

Del otro lado de la noche
la espera su nombre,
su subrepticio anhelo de vivir,
¡del otro lado de la noche!

Alejandra Pizarnik

****

El conoce un alfabeto
que la guarda de la muerte

Sonia Rabinovich

****

Al final del camino
la casa.
Entre las sierras
espera:
la cripta
el amor
y Leonor
- con su sueño inconcluso-
y el arroyo
- Heráclito que discurre entre las piedras-
y un poema
escritura en la pared
que dice:

Caminante tu que pasas a la fuente
moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas
deslían sobre la hierba

He leído estas palabras

-muchas veces-
sin saber que me nombraban.

****

Me nombraba.
Sin saberlo, me nombraba
Pedro Juan Vignak
el poeta
y dice:
hoy las hierbas florecen en su recuerdo
Entonces
descubrí en mí
y en el jardín abandonado
flores silvestres.

****

Flores silvestres
y ahora es invierno
es el dos mil cuatro en el calendario de la vida
es el mes de julio
en Villa Leonor, en Cabana

donde las sierras se visten de espinillo y pasionaria.

****

Donde las sierras se visten de espinillo y pasionaria
emerge de la tierra, la cripta.
La capilla
cúpula blanca

-umbría catedral es la montaña-

que extraña, con sus formas caprichosas me aguarda.

¿Qué busco? -me pregunto.

Miro hacia el pasado
hurgo en el secreto

¿Qué busco entre las flores secas
que alguien abandonó sobre las lápidas?

¿Una imagen en la escritura de la noche?

¿Mi retrato?

****

¿Mi retrato?

El artista dibuja su rostro sobre la pared
-el de ella-
Recoge en el agua
estrellas que duelen
Pinta las musas, que vienen a buscarla
dibuja palabras y predice los sismos.

Y ella escribe poemas, y lo seduce.

Y no sabe, que no es ella.

****

Estás perdida entre la página y el narciso
Susana Romano
*

No es ella.
Es mi mano la que escribe ahora
y la música
y el perfume de las acacias y el vino
y las estrellas
y la escritura indeleble del arcano grabada sobre piedra.

Y estoy perdida
entre la página y
Narciso.

Y la muerte

que juega al nunca más.

****

Acaso seré yo, la misma silenciosa
que contempla,
como se va conmigo el agua
*

Juega al nunca más.

El día después
es el ayer
entre las paredes de la casa.

Es el ayer que se repite y vuelve, río
es el ayer que muestra
mi propio rostro en el rumor del agua.

Es el ayer que vuelve
fragmentado.

Fragmentos de la casa.

****

Fragmentos de la casa vacía.

Escritura
que otra mirada ha contemplado

Y queda el perfume en esa alcoba
el olor de los cuerpos
sus gemidos, que el viento disimula .

Quejidos de la casa
entre las paredes, entre el olvido

muerden los espacios del silencio las palabras.

****

Todo está enmadejado y atado
con los mil hilos del amor.

Leonor Buffo

*

Muerden los espacios del silencio las palabras

y ella lo ignora.

El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta - y ella no sabe-
Y su propio nombre, entre las lozas del templo -descubre-
Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.

A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella-
una tela de araña .

Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor

en la espadaña.

****

Carente de campanas, el amador
dibujó en el vacío , una lágrima.
*

En la espadaña:

¿Puede escribirse el amor?

¿Hay papel que recoja esa escritura?

Me duelen y me gozan las letras sobre el cuerpo.

Sobre la piel, los signos del deseo

he ahí las palabras.

****

He ahí las palabras
sabe
que fueron escritas para ella
que cada letra grita su nombre.
Acaso, las pronuncia por primera vez.

****

A la realidad le gustan las simetrías
y los leves anacronismos.
Jorge Luis Borges
*

Por primera vez
él, dibuja péndulos con palabras que giran
trabaja la cábala y descubre su nombre
-el de ella-
en el diario de todas las mañanas.
Es el azar -piensa-
y no sabe
que todo, ya fue escrito.
.
****

Inasible don perdido, al evocarlo,
encuentro lo evocado.
Y antes del decir, ya estuvo dicho.
*

Todo ya fue escrito.
A la casa ha vuelto.
Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña.
Recuerda, busca, sabe, que ha leído -en otro tiempo- la escritura
oráculo de piedra, que habla y dice:

Tú que pasas a la fuente /moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas /deslían sobre la hierba
.
En el agua de la fuente inevitable.
En la casa del amor y de la muerte.
En la sed, en el deseo
el rostro del amor que se renueva.

****

Se renueva
en la superficie espejada de la fuente
y es otra.
Lejos quedó aquella
de las tardes silenciosas.

Se mira en el agua y descubre

sus ojos de recién nacida.

****

Recién nacida.
En su propia escritura
él la busca.
Escrito del ausente
del que no está a los ojos del mundo
y sin embargo es él, y es otro
-no se reconoce-.
Él se ha visto por primera vez, hechizado
en sus voces ocultas.

Se busca entre las sombras del coro
y el ritmo de la música lo embriaga.
Ahora es Orfeo.
Debe, pero no quiere mirar atrás.

****

No quiere mirar atrás.
-¿Quién me habla al oído y pronuncia mi nombre?

¿Eres la que busco?

¿Eres Perséfone, la que guarda la semilla
en el vientre mismo de la tierra.
La que germina en cada primavera
atraída por el canto de la luz?

¿Acaso Eva, la desterrada
que ofrece para mi boca la manzana
y habla en el susurro de la serpiente?

¿O Pandora, y tienes oculta debajo de las lápidas
en la casa del amor y de la muerte
la caja?

Déjame creer que eres mi amada Eurídice

que ha bajado al fondo de la noche, y me llama.

****

Cuando por fin te estreché, más que a ti estaba
abrazando a la vida
Dice Eurídice, Horacio Castillo
*

Ha bajado al fondo de la noche y me llama:
-Estoy aquí
elaboré la urdimbre donde se teje la trama
y te espero.

Sé que vendrás
y atraparé los hilos de tu música
en mi telar de sombras.

Tejeré un manto luminoso
para aliviar el olvido y la soledad.

Vendrás a buscarme y caminaré a tu lado
hasta el umbral donde la luz descubre los rostros.

Y no seré yo, la que te bese
yo sólo he tejido la tela minuciosa.

Dédalo que entrampa

Será ella
la que lleva mi nombre.

Seré otra.

****

Otra.
La que tiende sus manos al vacío, es ella.
La que no sabe del vértigo
la que no sabe hacia dónde la lleva la tormenta
y flota
como una hoja al viento.

Mientras la tarde se mira en el espejo
y su propio mundo se desdobla.

****

Su propio mundo se desdobla
y el hombre
ese que escribe, que dibuja con palabras
pincela cada gesto:
el ojo
la sonrisa
la mirada
y traza una figura en el papel, -la de ella-.

Se pierde entre las letras de su nombre.
-Laberinto de palabras-

Ignora al minotauro.

****

Ignora al minotauro.
La mujer que transita
desordenados corredores es ahora ella.

Horadan su cuerpo los reflejos de la luz
lastima la garra de la sombra.

Por la pequeña ventana iluminada
vuelan grullas.
Grullas que dejan un hilo de agua al elevarse
- hilo de Ariadna-.
Y ella escucha su voz hecha de pájaros.
Alas sobre el cristal.
Laberinto en el tiempo la palabra.

****

Sólo lo fugitivo permanece y dura.
Julio Castellanos
*

Laberinto en el tiempo la palabra.
Y ella cae al abismo y no tiene miedo
y se deja mecer.
Olfatea el perfume de su piel desnuda.
Sabe que es él, aunque no mire
aunque cierre los ojos.
Sabe del dulce tacto sobre el cuerpo
y de las letras
que entrelazan sus nombres.
Anagrama de fuego.

****

Donde él se sumerge tantas veces
hasta recordarle el nombre de un dios.
Sonia Rabinovich
*

Anagrama de fuego.

Él se sumerge en el pozo de la dicha.
Una y otra vez.
Busca el agua infinita, en una lluvia a destiempo.
Una y otra vez vuelve al lugar donde los dioses existen.
Una y otra vez...
Y ella, no puede escapar.

Sobre ella el amor
sujeta sus muslos, abre su pecho
arranca el corazón.
En el altar del templo: rosa florida.

****

Rosa florida.
Él se derrama y escribe
la cábala del sueño entre sus brazos

Deja su marca
secreto mensaje entre los pliegues
del cuerpo
para leerlo –desnuda- en soledad
y recordarlo.

****

Vuelve el amor, como un poema
abierto al azar.
*

Y recordarlo.
Es otoño y llueve.

El agua busca el cauce
y se extiende mar, como en la muerte
misterio de la vida. El agua
es el amor, que teje tapices con hilos de plata
y sobrevive.

****

Y sobrevive
donde él ha regresado
donde todo ha vuelto
donde la tierra guarda la memoria de las parcas
que tejen un tapiz, que la nombra:

musa, trasgo, mujer o laberinto.

Fantasma inminente que perturba
el atardecer
bajo los nogales
donde antes acunaba la soledad.

****

Donde antes acunaba la soledad.
¿Es posible
el derecho y el revés,
cómo en un guante?

La vida y la muerte

en una sola vida
¿ En una sola muerte?

****

¿Una sola muerte?
- Me pregunto-

En el amplio espacio de la casa
hay lugar para todo:
para las pequeñas muertes y para el olvido.
Para el amor
que ovilla la hebra de la vida.
Para el desamor
que desata el hilo de la muerte.

****

Desata el hilo de la muerte.
La vida, lo desata.
Y es tan sólo movimiento.

Movimiento del péndulo que pendula encriptado.
Del péndulo
que une los extremos
en la casa.

****

En la casa.
Quiso alcanzar el cielo
en la luna del agua.

Recogió las estrellas del aljibe.
Miró su mano
-alucinada-
¡Oh ilusa!

En ella
sólo agua.

****

Sólo agua
el espejo
-que trae la grulla en el pico-

donde se mira la niña.

Mira por el ojo de hielo
mira por la luna de plata.

Mira
y trenza un cabello entrecano

y deja semillas en la boca del pájaro.

****

Es en la boca del pájaro
donde recojo los cálices

- iluminados cálices –

donde bebo:
¿ el vino de la dicha?

Y éstas, mis manos
frágiles manos
que sostienen
el –insaciable- cáliz de la vida.

****

La vida
abre los ojos
y sostiene la mirada ante el cielo
que se extiende al sol como un pañuelo leve.

Es el saludo del tiempo que pasa.

Es el viejo Mércury celeste de mi padre
por la calle polvorienta.

Ese auto ya no existe
pero
yo lo miro pasar desde la ventana
y él, me deja
abandonada al azar.

****

Abandonada al azar
hay una foto olvidada
en algún rincón de la casa.

-Es una casa temporaria -dice

La foto
es la de una niña que contempla el paisaje,
tiene entre sus manos
una muñeca
y juega.

Esa niña soy yo
-pienso-.

Tal vez soy la niña que juega
pero también soy esa muñeca

y me abandono.

****

Me abandono.
Y la niña juega
envuelta en la trama del sueño.
Juega.
Dibuja mundos en el aire.
Juega.
Sólo retazos de cartón
sólo pinturas –dice-
y abraza a la muñeca.

Juega
con sus ojos de cristal.
Juega
y mira un cielo huidizo

por donde los pájaros

****

Los pájaros
y ella…?
¿Cuál de ellas? -me pregunto.
¿La muñeca?

Niña inmóvil, juega
al “como si”
como si los ojos fueran de cristal

para imaginar la vida.

****

Para imaginar la vida

he dejado que la noche me acorrale en un suspiro de luz.
Allí donde habita el silencio de la casa vacía
enhebro palabras que otros han tejido para mi.
Busco en el código, la entrelínea
y dejo que el mundo se caiga a pedazos y se hagan
añicos los cristales, donde antes se reflejaban las madres
que acunaban a sus niños con canciones de amor.
Dejo que la oscura jauría devore los intersticios de la paz
y escribo

****

Escribo
y soy la que nada sabe, la sin culpas.

Como todos los que duermen ahogados en sus propias
miserias
Como todos los que sueñan su parcela en algún paraíso
perdido

¿Soy yo, esa desconocida que me habita?
¿Soy la que navega, entre los escombros de la realidad
en la nave del discurso vacío?.

****

En el vacío.
¿Quién es, esa desconocida
que viene a golpear a la puerta?

Que perturba fantasmas
y despierta los pájaros que duermen
y suelta los murciélagos en la noche de luna
y vuelve su rostro
sobre ese espejo escondido.

****

En ese espejo escondido:
qué buscas desconocida
qué buscas.
Deja caer tus cartas sobre la mesa
y mira:
¿Es allí el sitio de la dicha?

****

No me dejes entonces nunca a solas
con mi desconocida:
no me dejes conmigo
Olga Orozco
*

¿Es allí el sitio de la dicha?
La desconocida soy yo.
Alguien lo dijo:
la desconocida soy yo.

Robo del espejo la imagen
que me mira
-¿Soy acaso esa muñeca?
- muñeca rusa-
y cada mujer que me contiene

¿guarda otra?-

****

¿Cada mujer que me contiene
guarda, otra?
Diles a esas mujeres que me viven
que me dejen.
Diles que no golpeen en la puerta cerrada.
Diles
que la lámpara
contiene el aceite de las plumas del pájaro
que duerme en la casa .

****

Duerme en la casa
la muerte.

En el altillo
En el lugar de la sombra
oculta. Es la loca

La que grita en la noche.
De eso no se habla -me dijiste.
Y la loca nos mira
por todas las ventanas.

****

Por todas las ventanas
hay una escritura que se lee
desde el otro lado de la noche.
Donde nuestro propio mundo centra el universo
y las cosas pesan por su nombre.

Es el amor -dijo.

el amor, con sus altas paredes silenciosas
y jazmines y la mesa tendida y aquellas sábanas blancas
tan blancas como páginas.

****

El nombre es arquetipo de la cosa
en las letras de “ rosa” está la rosa
Jorge Luis Borges
*

Como páginas
-en la casa del amor y de la muerte-

han quedado esparcidas, entre las hierbas
las letras de su nombre.

El nombre que nombra a esa mujer
-es la mujer-
lleva entre las letras, su perfume
el color y la forma.
Y ese subrepticio anhelo de vivir.

****

Con ese subrepticio anhelo de vivir
ha cruzado el umbral del jardín.
Otoñada
Ha recogido su propia sombra
como una flor silvestre.

****

Pues sólo podemos bajar y no subir
las escaleras del tiempo.
Marguerite Youcenar

*

Como una flor silvestre
ella baja las escaleras
de la casa
y sabe
que hay una escritura antigua
que dibuja esos pasos.

Que reúne
escombros de su sombra
retazos de su vida
y esos ojos que preguntan:

-¿Me amas?

****

¿Me amas?
Ángeles en el exilio
dibujan con sus plumas de pájaro
un anagrama.

Donde las palabras se ovillan
superpuestas.

Donde las palabras se muerden
en la boca,
y dicen sus nombres.
En la casa del amor y de la muerte
es la hora del ángelus.

****

A la hora del ángelus
en el agua de la fuente inevitable

-Somos el temblor acaso imperceptible del azar-.

Y en la sed
y en el deseo
la que escribe las letras de su nombre

escribe lágrimas.

(Que deslíen sobre las hierbas)

****

Epílogo

El cielo está desmadejado.
La tierra teje su manto de savia oscura.
El fuego brilla en el horizonte,
- parece un incendio en las sierras- pienso.
Mientras el agua viva murmura algún secreto que no sé descifrar
Aquí están tus ojos
aquí la noche, aquí el mogote
aquí mi corazón
y tú, y la última carta en la baraja .

*********

LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

2009-05-06T15:03:00.004-03:00

Capilla de Villa Leonor , Museo Buffo , Cabana, Unquillo

Contratapa del libro de poesías : La casa del Amor y de la Muerte

de Leonor Mauvecin

Como entrañable espejo de su nombre, Leonor Mauvecin elige un espacio: Villa Leonor, Cabana. Desde allí interpelará las palabras, las asediará en busca de respuestas que no llegan, pero que van iluminando los rincones. Todo ya fue escrito, escribe, y sin embargo invoca a las antiguas musas, a los maestros, una y otra vez, persiguiendo fisuras que le permitan descubrir ángulos nuevos para interrogar temas eternos: la vida, la muerte, el rostro del amor que se renueva.
En el libro de poemas La casa del amor y de la muerte, como sucede en las búsquedas verdaderas, hay más preguntas que respuestas. Y una lírica sencilla y honda, develadora y musical, clara y oscura al mismo tiempo, que despierta en el lector el deseo de involucrarse en entrelíneas. “Entre uno mismo y cada persona existe el muro de una lengua extraña”, dijo Proust. Leonor Mauvecin persiste en horadar ese muro y consigue recuperar vivencias, recuerdos, reflexiones. Consigue, también, comunicarlas.
Estos poemas esperan en las páginas como en un espejo escondido: mirándose en ellos se tendrá la ilusión de tocar, por un instante, lo innombrable.
Lilia Lardone

LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

2009-05-06T14:49:00.004-03:00

Capilla Buffo en villa Leonor

Al final del camino
la casa.
Entre las sierras
espera:
la cripta
el amor
y Leonor
- con su sueño inconcluso-
y el arroyo
- Heráclito que discurre entre las piedras-
y un poema
escritura en la pared
que dice:

Caminante tu que pasas a la fuente
moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas
deslían sobre la hierba

He leído estas palabras
-muchas veces-
sin saber que me nombraban.

EN EL PAIS DE LAS NUBES , MÉXICO

2008-12-11T18:16:00.001-02:00

MUJERES POETAS EN EL PAIS DE LAS NUBES MÉXICO

2008-12-11T17:45:00.003-02:00

Mujeres poetas en el Pais de las Nubes, Antología 2008

es una publicación del Centro de Estudios de la Cultura Mixteca MÉXICO

Compilador Emilio fuego con poemas de 51 poetas de todo el mundo participantes del XVI encuentro

MIS POEMAS EN LA ANTOLOGÍA

DEL LIBRO DE ELENA

----

He dejado el amor para más tarde
el tiempo es un tesoro que no me pertenece
La casa es una boca que absorbe.
Es un mar, inmenso y tumultuoso, que me ahoga.
y no sé nadar.
Hundo las manos en el agua jabonosa
y relucen las sábanas, blancas, debajo de la espuma
y dibujo sueños en el agua.
Froto el corpiño, las enaguas, los encajes ajenos
la seda me adormece
Un perfume a lavanda
un perfume a mar que no conozco
trepa por mis manos hasta la cara y la sonroja
desciende hasta el vientre vacío. El perfume
es una serpiente
que anida, secreta, en mi cuerpo dormido.

------------

Le doy forma y me creo Dios
Glauce Baldovin

Mis manos son palomas de harina cuando amasan.
Vuelan sobre la mesa, dibujan un nido
pongo allí los huevos; y la blancura
acuna el sol y la vida, como una moneda dorada.

Estiro la masa, hundo las manos y en ella
me creo Dios..

Un perfume a monte ahúma la tarde.
Un olorcito a pan
invade la casa.
Entonces
como un aroma suave , me consuela
el olvido.

--------------

De La Caja de Madera

Hoy han vuelto।
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho
Delmira Agustini
--

He vuelto a decir
los nombres familiares
vuelven las cosas
y todo el mundo del olvido , vuelve.
Vuelve
viajero en el aire
en el perfume
vuelve.
Oscuro rincón del olvidado.
Nervadura
en la hoja del otoño.
Vuelve
y se esparce, aroma
entre las cosas
y nos dice
la cifra exacta de los días suyos.

¿ Quién espera?

En el umbral, la muerte
con sus ojos me mira.

Bajo la lámpara
- hago buena letra-
Mi padre y mi madre – escribo.
Los padres de sus padres – escribo.
A la luz de la lámpara
- hago buena letra-
Sola
con mis fantasmas
escribo.

GUADALUPE DE CUAUTEPEC (El cerro del águila)

2008-12-11T17:26:00.001-02:00

La magia entre las nubes , la magia entre sus gentes que viven al ritmo de los antiguos hombres.

Se rigen por Usos y Costumbres y mantienen la propiedad comunitaria

SAN JERÓNIMO DE CAYOAPILLA

2008-12-11T17:16:00.002-02:00

Entre las montañas la cálida recepción del pueblo Mixteco junto a Lilia, Yenifer, Isaura y Lidia .

He ahí la poesía

LA PIRÁMIDE DE LA LUNA , TEOTIHUACÁN

2008-12-11T17:08:00.001-02:00

Allí donde habitan los jaguares azules
y el ojo mira más allá del bosque.
donde el viento sopla
y resquebraja el manto de la noche.
Donde la mirada encuentra:
El punto singular
El revés de la trama
El salto hacia el vacío

Allí donde la luna amanece

queda la memoria

MI FAMILIA EN MÉXICO

2008-12-11T16:46:00.001-02:00

Raúl y Lupita, los cálidos anfitriones junto a Alma Karla Sandoval , Lilia Ramirez , Frida Varinia , espléndidas poetas y amigas

EL TELAR DE CINTURA DE LAS MUJERES TRIQUIS

2008-12-11T03:52:00.002-02:00

Esta hermosa mujer Triqui , tejió en su telar de cintura los rebozos que traje para las mujercitas de mi casa , ella se vistió para mi foto, con su huipil tejido y bordado.

En la tradición oral se dice que los triquis provenían de Monte Albán, de donde fueron expulsados por desobedecer las órdenes del rey. Se desplazaron a la parte baja de la costa oaxaqueña, pero debido al clima extremadamente caluroso buscaron regiones más altas Los idiomas triqui, mixteco cuicateco y amuzgo pertenecen a la familia mixteca. Las mujeres son monolingües. La mayoría de los hombres hablan el español y el triqui. Los triquis también hablan mixteco.

(Del libro de Elena )
Con los tintes indelebles del monte, teje
con sus raíces.

Verde claro en el haz
verde grisáceo en el envés
y el amarillo
en la hebra
que escribe en el telar un poema antiguo.

Trama que ella urde al calor de la tarde
a la sombra de la casa, al calicanto, en el patio.
Tierra dura, sal en la lágrima, sobre la lana áspera.

Áspera como las manos de mi madre
que tejen
con todo lo que falta.

Leonor Mauvecin

LEYENDO POESÍA AL LADO DEL FOGÓN

2008-12-11T03:43:00.001-02:00

Ellas las dueñas del sabor , las que molieron el chile , las que saciaron con su ternura nuestro hambre .Ellas nos pidieron poesias

COCINANDO MOLE

2008-12-11T03:38:00.003-02:00

También conocido como "Mole Negro" es la variante local (oaxaqueña) del mole.
Esta salsa, que presenta un color más oscuro que el del mole poblano, se prepara con un gran cantidad de ingredientes entre los que destacan los chiles: "chilhuacle negro", "mulato", "pasilla", que contribuyen a su coloración, así como hojas de aguacate tostadas, cacahuates, nueces, cebollas, semillas de anís, chocolate, etc.

LAS POETAS Y LOS NIÑOS DE LOS PUEBLOS DE LA MIXTECA

2008-12-11T03:32:00.001-02:00

CIERRE DEL ENCUENTRO EN BELLAS ARTES, DF.MÉXICO

2008-12-11T03:17:00.003-02:00

Quiero agradecer a Emilio Fuego, por habernos regalado este encuentro con la poesía y por estar hoy en el Palacio de Bellas Artes para compartir con ustedes nuestra palabra

Acabamos de llegar del país de la magia
Acabamos de llegar del país de las nubes

Es allí el México profundo, con sus voces, sus manos, su mirada.
Y nosotras poetas, que venimos de lejos
Con la palabra a flor de piel
Con el poema en la boca
Quebramos nuestros huesos entre le bruma
Perforamos la realidad
Abrimos nuestras puertas y dejamos entrar el viento que nos dice:
He ahí la palabra entre la gente.

He ahí la poesía

Y salimos a buscarla
Recorrimos pueblos recónditos, hablamos con sus gentes
Con la gente de la Mixteca
Y fuimos recibidas con un abrazo cálido:

He ahí la poesía.

POETAS DEL MUNDO EN EL PAÍS DE LAS NUBES

2008-10-02T00:27:00.000-03:00

Lic Leonor Mauvecin
Poeta de Argentina
Presente:

Muy estimada amiga poeta:

Como organizadores en México del XVI Encuentro Internacional: Mujeres Poetas en el País de las Nubes, y en reconocimiento a su obra y su persona, le extendemos nuestra más CORDIAL INVITACION para que en representación de su país participe en la celebración de este encuentro.

El XVI Encuentro se llevará a cabo del 12 al 18 de noviembre y es organizado en coordinación con el Consejo Nacional Para la Cultura y las Artes, el Instituto Nacional de Bellas Artes, el Gobierno del Estado de Oaxaca, la Universidad Nacional Autónoma de México y las comunidades mixtecas. Como cada año, este encuentro reunirá en México a las más destacadas autoras de la poesía contemporánea.

La parte esencial del XVI Encuentro se realizará en la región Mixteca del estado de Oaxaca, pero también tendremos presentaciones en otros foros universitarios, culturales y populares para culminar con un magno recital en el Palacio de las Bellas Artes, de la ciudad de México.

Nuestra invitación incluye hospedaje, alimentos y transporte local durante los días del Encuentro. Usted sólo tendrá que cubrir el costo de su vuelo a la ciudad de México.

Le recordamos que este encuentro debe su nombre al significado de la palabra mixteca, que es "lugar o país de nubes". Esperamos contar con su presencia en noviembre, mientras tanto reciba un cordial saludo.

A t e n t a m e n t e

Emilio Fuego
Coordinador General
Región Mixteca, Oaxaca-México
Septiembre 2008

…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………
CENTRO DE ESTUDIOS DE LA CULTURA MIXTECA. TRUJANO 39, CENTRO, HUAJUAPAN DE LEÓN, OAX. TEL. 953 532 97 64.

HEPTAGONAL

2008-10-02T00:07:00.001-03:00

PRESENTACIÓN DEL LIBRO HEPTAGONAL
EN EL PALACIO FERREYRA MARTES 26 DE AGOSTO

2008-10-01T23:55:00.001-03:00

Siete voces radicadas en Córdoba: la mayoría cordobeses por nacimiento; otros por convencimiento y por amor. Tres mujeres y cuatro varones, como un trivium y un quadrivium. . Resulta difícil marcar un territorio común porque precisamente en la individualidad afirmada está el mérito del conjunto. No podemos hablar de concurrencia generacional pues entre el mayor y el más joven hay veintidós años de diferencia. Tampoco de poetas debutantes porque todos tienen varios libros publicados y algunos han obtenido premios significativos. Todos tienen formación universitaria sin que eso los convierta en poetas minoritarios. Se advierten sus lecturas, la resignificación de los clásicos pero no evaden la realidad, la vivencian y la expresan. Voces distintas, temas distintos y la única pasión por la poesía como “invisible perseguida”. María Zambrano decía que la poesía , cuando llega a encarnarse en plenitud, no es algo que los poetas “hacen” sino algo que “hace a “ los poetas irremediablemente.”. Siete voces que integran un concierto en el que todos armonizan y nadie desentona. Siete voces que pueden reunirse precisamente porque son distintos – no homogéneos- ,y convergen hacia una integración. Como los siete colores del arco iris, o las siete notas de la escala musical o los siete días del Génesis o los siete dones del Espíritu o las siete peticiones del padrenuestro Y podríamos seguir enumerando los simbolismos del número siete como cifra plenaria que convoca a estos poetas.
El título alude precisamente a esa realidad de siete “agonistas” luchadores con la palabra y en defensa insobornable de la palabra que no concurren por casualidad ya que constituyen un grupo que se reúne periódicamente. Porque son distintos dialogan y se enriquecen; porque son distintos pero no distantes en la común peregrinación hacia la palabra nombradora en una terca búsqueda., porque la búsqueda cuenta más que el hallazgo” Lemon). En todos subyace una poética, a veces explícita , pero siempre operante. Y una lucha con y por la palabra que se ofrece o se oculta, colma o vacía, redime o condena. “ Detrás del tiempo/ seré tan sólo/ las palabras/ escritas al azar/ en algún libro” (Mauvecin,); No he sabido decir. Mi rudo canto/ es todo lo que tengo./ El resto es artificio de poetas. ( Castellanos) No hay idioma para traducir la luz (Velasco) ; Debo elegir entre el silencio y la palabra/ Elijo el grito (Calle) No habrá palabra más honda que el vacío ( Levin ) Quién dice no importa más que esta palabra/ que te mece de frío a trópico, de pasión a muerte (Rabinovich).
Pero ningún comentario puede añadir nada a los textos. Porque, en último término todo lo que se diga sobre la poesía, más bien deja en orfandad a lo poético. Solo importa lanzarse a la aventura de leer a estos siete poetas para conocerlos y, en ellos, conocer lo humano ya que a través de la palabra el hombre revela lo que es.
Lila Perrén

El Taller del Escriba 3

2008-07-16T00:31:00.000-03:00

Taller del Escriba 3
coordinado por
Leonor Mauvecin

PRÓLOGO

Escribir es una búsqueda de sentido. Tal vez es encontrar el sentido oculto que tienen las cosas y los acontecimientos que dependen de nuestra relación con ellas.
Cuando dejamos que las palabras corran por el papel estamos expresando nuestra concepción del mundo, la forma particular de entender y sentir la vida; y muchas veces al escribir descubrimos lo que estaba oculto, aún para nosotros mismos.
Borges dice: “lo grandioso no está en lo fabuloso de algo, sino en imaginarlo” lo grandioso está en lo cotidiano, en las cosas que nos rodean, en nuestra propia vida, sólo necesitamos verlas y contarlas de una manera diferente “imaginar otras posibilidades de lo común” “Es lo común tratado imaginariamente lo que constituye la excepcionalidad de un buen cuento” o un buen poema.
Lanzarse al mundo de lo imaginario permite vivir otras vidas. Las palabras son un nexo entre el mundo real y ese otro, que fabricamos en nuestra mente y que surge de la propia experiencia.
La memoria es entonces el arcón del escritor, al que acude a buscar los elementos que le servirán para construir historias en las que se reconocerá a sí mismo, no importa lo extraña que parezca la historia, siempre en ella dejará constancia de lo vivido o leído.
Borges en su prólogo al libro titulado El informe de Brodie, dice:“He intentado no sé con qué fortuna, la redacción de cuentos directos. No me atrevo a afirmar que son sencillos; no hay en la tierra una sola página, una sola palabra, que lo sea, ya que todas postulan el universo, cuyo más notorio atributo es la complejidad”.
Escribir es emprender un viaje y en él, los escribas han alivianado la nave, llevan las especias que dan sabor, pero sólo las palabras imprescindibles son suficientes, ellas alcanzan su significado. Viajan libres, dejan que su interior fluya sin ataduras, sortean con tesón las dificultades de la travesía, pero cuando llegan a la tierra prometida, recogen los frutos.
Así, emprendemos el viaje al complejo mundo de las palabras en busca de aventuras. Cada enunciado puede resolverse de mil maneras, cada pensamiento puede ser descifrado según el mundo interior del autor, del personaje o del lector
Pero para partir, como Ulises, en busca de nuevas emociones, los escribas debieron soltar amarras, atreverse a soñar, imaginar mundos posibles, alejarse de los lugares comunes .No intentar lo prodigioso, pues en las cosas simples está la belleza. No intentar persuadir a los compañeros de viaje sólo, como dice Borges, distraer y conmover.

Los invito a compartir este viaje. Viaje que han emprendido los integrantes del Taller del Escriba impulsados por el viento de la imaginación, con el velamen de papel de las páginas del tercer libro de El Taller del Escriba, navegaremos mares sombríos y luminosos , y conoceremos diferentes puertos, donde la vida madura como una fruta.

Belén Antuña nos lleva a buscar en la “memoria, el olor de la gente”, en las tardes de verano de su pueblo: “el olor a tierra mojada que antecede a la lluvia”, en los niños que mira jugar desde su ventana, “el olor a mandarinas robadas”. Con un lenguaje despojado y con un reloj sin manecillas, dibujado en un papel, marca el tiempo de la nostalgia donde recuerda a Elena, nuestra amiga ausente. El amor, una constante en su escritura, emociona con sus imágenes poéticas y descubrimos, en lo cotidiano: la belleza.
Un consultorio donde el absurdo encuentra su lugar y el humor aparece desde la anécdota, es el ámbito donde se sitúa Hugo Caparroz. En el mismo viaje nos internamos en el sórdido mundo de Romero que vive una vida sin tiempo, “como vindicación, usó la fragilidad de un papel y dibujó un reloj al dorso de una hoja blanca”. Hábilmente el autor lleva de la alegría a la tristeza con historias verosímiles y conmovedoras.
Elsa Carranza, notable narradora, permite con fluidez, observar el mundo desde una mirada íntima. El dolor de la casa paterna en el adiós y la persistencia de la vida “Todo estaba en mí, partiría conmigo, en mi alma, en mi sangre”. El amor imposible, el humor, la ironía cobran vida en los objetos inanimados. El amor y la muerte en cuentos donde la realidad y la fantasía florecen como “una pequeña rosa blanca entre sus dedos.”
La poesía aparece de la mano del joven poeta de Mercedes San Luis, Agustín Edmé, y nos acerca la ciudad con sus desvelos y sus fantasmas. El poeta inicia allí un viaje interior, se busca a sí mismo y presenta un universo de preguntas, ¿Quién camina en círculos por la noche?.La palabra asume la dimensión de una materialidad intangible que se persigue y se interroga
Ahora es la muerte con su carga de angustia la que busca y nos sumerge en los laberintos de un destino fatal .Una muerte que también mira con ternura y que “se fue alejando en puntas de pie”. Es Luis Garay, con sus historias donde el dolor, el amor, la ternura y el espanto, se convocan en un aquelarre de visiones de ultratumba. Se sitúa en el límite de la existencia, con la magia de una narrativa sólida y experimentada.
“Grabaré en el aire un epitafio para que vuelvas” dice Karina Godoy, y todos volveremos seguramente a esta poesía de ausencias, donde la palabra acerca un mundo lírico sin dudas y el prosaísmo aparece como marca ritual de lo vivido. Joven poeta, dueña de una voz madura y una poseía conmovedora.
“Esa, la que escribe, con pulso débil y tinta fina en una noche eterna”.es María Luz Guzmán, con apenas quince años, sorprende .Ella es la que se busca entre palabras, es la que pregunta quién es “¿La que derrama pétalos y polvo de estrellas en tu almohada?” Es la que “permanece frente a su hoja desnuda con la vista perforando el muro y una lágrima pendiente”, Es Luz y como su nombre nos dice, ilumina con su poesía.
“Me transformo en la piel de mi amado como un huracán que lo arrasa todo.”, así apasionado es el hondo lirismo de esta poeta, Fanny Jaretón, que nos permite adentrar en los intersticios del amor y del erotismo a través de la fuerza evocadora de su palabra poética, la entrega, la ausencia y el desgarro se conjugan en una voz íntima y personal “el amor se hace verbo en su pecho y ella obsecuente escriba; escribe para no morir.”
“La espuela de la noche clavó su aguijón, y el hombre alucinado abrió los ojos” como un aguijón son estos cuentos de profundo lirismo, la vida cotidiana se vuelve tangible en las acertadas palabras de María Moreno. Los personajes del pueblo, la maravilla del campo, el perro negro, la orfandad del pájaro, la mujer y la rutina, se hacen realidad en estos textos profundos. Cuentos que convocan, como a esos niños que “corrían detrás de la ilusión, de atrapar entre sus manos la grandeza de la luz.”
Alicia Osuna nos lleva de la mano al mundo de la infancia, en sus historias las palabras huelen a frescura, a inocencia. El amor es una flor que se abre en el recuerdo de tiempos idos. La vida renace entre las ramas de un árbol. Las palabras están atravesadas por una profundidad tal, que invita a beber algunas gotas de rocío y mecernos con el viento fresco de la tarde.
Los equívocos, la trampa, los milagros, son la materia con que Nilda Paz elabora estos cuentos donde la intriga y la sorpresa se unen en historias que atrapan y conmueven. Con un lenguaje preciso pero de oculto lirismo, la autora escarba en las fibras más intimas de sus personajes mostrando su psicología con profundidad “Mis ojos ven un pedazo de cielo color azul intenso” expresa en uno de sus cuentos y podríamos decir, que nosotros los lectores también.
Como pequeños aguafuertes Dora Piñero, pinta escenas de la vida. Son retazos de un acontecer que se desgajan como pétalos de una flor .Dueña de un lenguaje sencillo, reduce el trazo de la realidad a pocas y certeras palabras. No necesita más para contar del juego, la sorpresa de la muerte, la siestas veraniegas, la maravilla del duende o la coartada del crimen .Y también el lirismo que aparece detrás de un croar incesante que sube desde el río, como marca del tiempo.
“Brotó un sueño envejecido y desnudo, una flor con pétalos de seda”, así como esos pétalos que nombra Florencia Rodríguez, son los poemas que nos regala desde su juventud, esta poeta. El espacio interior de su poesía se abre hacia el ámbito de lo vivido, con el dolor de la búsqueda incesante del amor. “Una lágrima entre el espejo y yo”. Una realidad que se muestra en la imagen especular donde todos alguna vez nos miramos.
Amante de los cuentos policiales, Francisco Salaris sorprende: “¿Seré, como dice mi profesor, el caos?” Con sus quince años no deja espacio a la duda: ya es un escritor. Con un talento precoz, da vida a estas historias donde la intriga y la sorpresa muestran las cualidades de un buen cuento. Asombra el despliegue de imaginación con que resuelve argumentos que se apoyan en un lenguaje maduro y de sólida factura.
Por los infinitos pasillos del laberinto conduce a sus lectores Daniel Santoro. Con maestría desenhebra un antiguo ovillo de palabras y ofrece un hilo narrativo que seduce y conmueve. Este excelente narrador nos lleva al mundo de los deseos incumplidos, en la piel del joven enamorado de su profesora de francés. Y con la magia de una voz intensa y expresiva recorremos el país de pasado en el Manuscrito incompleto y descubrimos con él la poética del lenguaje.

El discurso tiene el poder de retener la flecha ya lanzada, en un retroceso del tiempo que es su propio espacio. El tiempo del relato es aquel que rescata la vida con sus mínimos detalles, y el de la poesía, es el tiempo del mundo interior que se manifiesta. Todo discurso que busca una estética particular, es el tiempo que no envejece.
Grande es el desafío del papel en blanco, los escribas buscan en él la posibilidad de trazar el puente que una las palabras y las cosas.
Los invito a un encuentro con la palabra, a descubrir el universo ficcional de estos autores, encontrar el reflejo del mundo interior que los convoca, y en él, a nosotros mismos, como parte de ese todo que nos contiene y nos justifica.

Leonor Mauvecin

UNA MESA INTERESANTE

2007-06-08T18:33:00.001-03:00

En la feria del libro Bs As 2007 .Acto fundación Argentina para la poesía .Juntos Antonio Requeni , María Granata , Federico Peltzer Alfredo De Cicco y por supuesto, buena poesía .

FERIA DEL LIBRO BUENOS AIRES 2007

2007-06-08T18:14:00.000-03:00

El poeta César Vargas y Leonor en el stand de la provincia de Córdoba

MENCIÓN DE HONOR

2007-06-08T17:57:00.001-03:00

Leonor Mauvecin recibe Mención de Honor en el acto de entrega de premios

La Fundación Argentina para la Poesía
tiene el agrado de comunicar el nombre de los ganadores
del Certamen de Poesía “Dr. Nicolás Dodero”

Primero Noemí Beatriz Santiago
Segundo Ruth Fernández
Segundo María del Mar Estrella Gutierrez
Tercero Rubén Balseiro
Mención María del Carmen Suárez
Mención Noland Thaissen
Mención Leonor Mauvecin

al acto de entrega de los correspondientes premios
que se realizó el martes 24 de abril, a las 16,
sala Leopoldo Lugones,
Feria Internacional del Libro.
Buenos Aires 2007

EN LA REGIÓN SECRETA DEL LENGUAJE

2007-06-08T16:25:00.001-03:00

Nacida en los últimos cincuenta años
del segundo milenio, Leonor escribe.
En la región secreta del lenguaje
en la memoria, anuda símbolos.
Teje y desteje,
busca
donde mirar y ver y descubrirse.

Carta de Federico Peltzer

2007-06-08T16:12:00.000-03:00

El tesorero de la Academia Argentina de Letras

Buenos Aires, mayo 29 de 2007.
Señora Leonor Mauvecin.
Estimada poeta:
He leído con interés su libro de poemas "La caja de madera". El mundo familiar es un recinto a menudo fuente de riqueza para el poeta que quiere evocarlo. Creo que éste es sus caso y que ud., certeramente, trae a las palabras de hoy las presencias de ayer, y junto con ellas la casa mal vendida ("como las esclavas en el puerto"), los objetos,todo lo que atesora la memoria en su afán de rescate.
Elllo dicho en un lenguaje puro, sin acudir a recursos complejos , pero capaz de trasmitir la emoción que detrás se rescata en un afán evocador.
La felicito por su libro y le agradezco su envío

Federico Peltzer

Los poetas comentan la CAJA DE MADERA

2007-06-08T02:31:00.001-03:00

From: Rafael F. Oteriño
To:
Subject: La Caja de Madera
Date: Sat, 13 May 2006 19:24:33 -0300

Estimada Leonor: he leído su libro. Cautiva esta saga familiar escrita con versos de limpia transparencia. Así nace la poesía: como una insistencia. Pero de la mano de algo o de alguien, y Ud. lo confiesa: "con mis fantasmas escribo". Es muy honesto y bello. La felicito, R. F. Oteriño

Querida amiga:
Muy bueno tu libro "La caja de madera", que me diste en la Feria del Libro. Me alegro que sigas creyendo que la poesía todavía sirve para transmitir sentimientos, pensamientos, emociones, y que lo hagás usando el viejo y noble oficio, tan maltratado por lo propios poetas. Lo he leído con verdadero interés, siguiendo la saga familiar que subyace en la trama, y sobre todo el buen hacer poético.
Cordialmente, Santiago Sylvester

Comentario de la Voz sobre LA CAJA DE MADERA

2007-06-08T02:14:00.000-03:00

Autobiografía desesperada
Por Carlos Gazzera l De nuestra Redacción.
cgazzera@lavozdelinterior.com.ar

En este poemario autobiográfico, sutil, la autora logra desplegar todas sus fuerzas poéticas para desenhebrar las fibras que la constituyen como mujer, como hija, como madre, como esposa, como poeta. En cada verso algo parece volverse impalpable y en esa transformación la poesía cree alcanzar a la vida. “Mi prima tiene guardados / a los abuelos / y a los tíos abuelos / en una caja de madera. (… ) Mi prima los embriaga cada noche / con su cuota de whisky y de olvidos. / Deja respetuosa el vaso / sobre la caja de madera. / Cada noche / silenciosa / teme despertarlos”.

Leonor Mauvecin recorre, entonces, esa cornisa que es el Yo que se vuelve poético. Están los antepasados, está la memoria, pero está en juego el olvido. No se puede vivir los recuerdos familiares sin el olvido, y esa caja de madera que reúne en un solo polvo lo que ese pasado fue, es la garantía más precisa de lo que hoy se es. “Debo escarbar despacio. / Retirar la hojarasca. / Separar el polvo de los huesos. / Acomodar cada cosa en su sitio. / Saber qué hacer con lo que sobra. / Ordenar las palabras.”

La caja de madera está compuesto por 27 poemas; todos muy breves, todos muy directos, en todos el yo poético se muestra en su voz más íntima, más indeleble. En realidad, todo el libro parece ser un único y largo poema–río que, a modo de una elegía, conjura a los antepasados para dotarlos de una memoria. Refuerzan esta sensación de estar leyendo siempre el mismo y único poema la repetición de ciertas palabras, de ciertas imágenes que se van desagregando en diferentes momentos del poemario y, sobre todo, el total estatismo que configura al yo poético. No hay evolución, no hay transformación. El Yo está asujetado, atado a una operación de olvido-recuerdo. Entonces, lo autobiográfico parece brotar desesperadamente a borbotones: “Escribo en la palma de la mano / en el revés / el código secreto. / Nadie habla en voz alta / pero el ojo de la cerradura / espía y sabe. / Altos los anaqueles / en la biblioteca de mi padre. / Hoja a hoja/ mi infancia / como un reloj de arena/ se desgrana.”

Leonor Mauvecin integra junto a los poetas Sonia Rabinovich, Leandro Calle, Rafael Velazco, Rafael Sucari, Liliana Levín, Alfredo Lemon y Julio Castellanos, un grupo literario que han autodesignado con el nombre de Bajopalabra y que se reúne todos los sábados a compartir sus producciones y a intercambiar sus opiniones sobre los escritos de los miembros del mismo. De esta experiencia surgió La caja de madera. De esta experiencia podemos esperar otras “cajas”. Sólo nos resta conocer si tendrán la misma buena y noble madera.

LIBRO: LA CAJA DE MADERA

2007-05-10T18:55:00.001-03:00

La Caja de Madera
Ediciones Argos 2005 Fondo estimulo Municipalidad de Córdoba

LA CAJA DE MADERA

(LIBRO COMPLETO)

Leonor Mauvecin

La caja está allí, sobre la mesa, a un costado de la sala.
Es la caja que mi tío hizo, con sus manos adolescentes.
Es de madera y mi prima ha guardado en ella, las cenizas de todos nuestros antepasados.

Todos estaban allí y me miraban.

-----------------------------------------------------------------------------------------------

Mi prima tiene guardados
a los abuelos
y a los tíos abuelos
en una caja de madera.

De madera es el árbol
de los antiguos bosques
donde bebían whisky
y comían plom-pudding
y dormían —como ahora—
con sus duendes,
serenos.
Como las serenas hojas
de los altos árboles
seguras del olvido.

Mi prima los embriaga cada noche
con su cuota de whisky y de olvidos.
Deja respetuosa el vaso
sobre la caja de madera.
Cada noche
silenciosa.
Teme despertarlos.

***

Vengo aquí insomne
de tantas, todas estas palabras
que pugnan por salir de oscuras bocas.
Bendita forma de transitar preñada.
Y yo aquí
rodeada de aire
acorralada
intento el vuelo, y en el borde
veo mis alas convertirse en polvo.
Pero vuelven, inclementes, las palabras
a buscarme
esas que hablan y reclaman.
¿Estoy loca? Pregunto.
¿Qué son todas estas voces?
Mientras crepita el fuego de la hoguera dice:

Juana
Juana
Juana
Abro la boca y canto
por todas las cenizas que sostiene el aire.

***

Nacida en los últimos cincuenta años
del segundo milenio, Leonor escribe.
En la región secreta del lenguaje
en la memoria, anuda símbolos.
Teje y desteje,
busca
donde mirar y ver y descubrirse.

***

Descifrar el secreto, el oculto código,
el signo en el laberinto de la estirpe.

Descifrar en sangre, en palabras
el ropaje de hechicera, ese que fabula y recrea
el primero, el último enunciado.

Templo de palabras que bebo insaciable

Crear y descifrar
íntima tarea que nos vuelve aves
y nos devuelve el vuelo, en el misterio del árbol
en la suave comunión
del pájaro y la rama

***

Mi madre
anduvo entretejiendo exilios
en cada espacio de la casa.

Su madre y su padre
los padres de sus padres
náufragos fueron
en esta travesía del olvido.

Sobrevivientes
volvieron a buscarme
los abuelos a decirme palabras al oído.
Sus vestigios
buscaron en mi sangre

El color de los ojos
la mirada
y este andar entretejiendo historias
por entre las cuatro paredes de la casa.

***

Madre, es Ulises el que navega?
o es Homero el que cuenta que Ulises navega
y Homero navega en brazos de Ulises?

Madre, es Penélope la que teje la espera?
o es Homero el que espera
que Penélope teja su historia
la historia de él y de todos los Ulises
de Leopold Bloom
de Miguel O’ Sullivan
- mi bisabuelo-
que navegó hacia el sur
- hacia el exilio-
desde la tierra de Joyce
de Bloom, de Ulises
y de todos los hombres
para que, como todas las mujeres
Penélope espere
y teja
la trama de la historia.

***

Debo escarbar despacio.
Retirar la hojarasca.
Separar el polvo de los huesos.
Acomodar cada cosa en su sitio.
Saber qué hacer con lo que sobra.
Ordenar las palabras.
Encontrar la punta del ovillo.
Cortar el nudo.
Abrir las puertas.
Y echar de menos
todo lo que falta

***

De niña aprendí a escudriñar fantasmas.
Jugué con ellos en el último altillo.

Me vestí del blanco sudario
con el viento que asusta
y golpea puertas y ventanas.

Y ahora que el tiempo despierta demonios
y esparce el blanco fulgor sobre la sombra,
busco en vano la orilla donde la realidad se instala
y construye simulacros:
ciudades incendiadas, avenidas
y balcones
para mirar con dolor mi propia orilla
desnuda de fantasmas.

***

Almizcle, clavo de olor
la fruta disecada.
Agridulce
el sabor, en la cocina de la casa.
Vuelve allí el navío
con su carga de Irlanda
navega
por los ríos de la lengua
juega.

Abre la tarde su caja de Pandora
y vuelan oscuros pájaros
que develan
antiguos sueños de duendes y fantasmas
insomnes, caminan
el derroteo de un tiempo
que se agosta en vendavales.
Por los contornos de mi casa es abril.
Apenas si me entero
que es otoño
y se olvidarán las hojas.

***

Una clara se espuma
en el cuenco:
Nube.
Azúcar.
Sólo sueños.

La niña en la casa solariega.
Sólo viento.
Una clara se espuma
en el cuenco:
Lágrima.
Azúcar y nieve.
Algún pétalo.

La mujer en la tarde que la habita,
sólo bate
una clara que espuma los recuerdos.

***

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho
Delmira Agustini

He vuelto a decir
los nombres familiares
vuelven las cosas
y todo el mundo del olvido , vuelve.
Vuelve
viajero en el aire
en el perfume
vuelve.
Oscuro rincón del olvidado.
Nervadura
en la hoja del otoño.
Vuelve
y se esparce, aroma
entre las cosas
y nos dice
la cifra exacta de los días suyos.

¿ Quién espera?

En el umbral, la muerte
con sus ojos me mira.

Bajo la lámpara
- hago buena letra-
Mi padre y mi madre – escribo.
Los padres de sus padres – escribo.
A la luz de la lámpara
- hago buena letra-
Sola
con mis fantasmas
escribo.

***

Lejos como en la muerte
Siento arder una vida vuelta siempre hacia mí.
De Rosario de Eros. Delmira Agustini

Hay un último libro
ese que no alcanzan las manos de la niña.
Hay murciélagos en los ojos
y un collar de cristales y cenizas.
Late el corazón en medio de la pena.
Vuelan los pájaros y el búho.
Nadie oye el rumor del verso entre las hojas
sin embargo desde el último anaquel el ojo mira.
Susurra Alfonsina [1]
entre las páginas, en otoño
Un pez de papel hunde su silueta
en un mar ilusorio.

Lee la niña y canta
Canta con Gabriela[2]
“ A la ronda / ronda
de papel / tijera
a la ronda / redonda
de la luna nueva”

y muere Delmira[3]
en un hotel de paso
mientras se enhebran
irreverentes
las cuentas del rosario.

****

Escribo en la palma de la mano
en el revés
el código secreto.
Nadie habla en voz alta
pero el ojo de la cerradura
espía y sabe.
Altos los anaqueles
en la biblioteca de mi padre.
Hoja a hoja
mi infancia
como un reloj de arena
se desgrana.

***

Acaso me leías en el agua? Madre
¿Acaso el hilo finísimo de una bujía
escribía en el aire
tramo a tramo los pasos de la niña?
¿Acaso el rey de bastos
la copa
el oro
jugaban?
Kabaláh en la lumbre.
Temblor pagano, el de la mano
- divina mano-
que tira al azar mis cartas
en la mesa.

***

El exilio nos llega por las cosas
Itaca,
es sólo un sueño
nadie teje el regreso.

Teseo ha vuelto, pero
es inútil elevar la bandera equivocada
ya nadie morirá por ello.

¿Qué mal vendí mi casa?
¿Qué la entregué como se venden
las esclavas en el puerto?

***

¿La casa?...la casa flotaba en el aire
La casa del aire. L.Mauvecin

Mañana cuando vuelva
sólo el vacío.

Apenas
los fantasmas
susurrarán despacio.

Palabras
rehenes del olvido.

Yo diré:
—Es el viento—
y cerraré de nuevo
la ventana.

***

Sangre.
Esbozo de un atardecer.
Sangre.
Río de bosques que sollozan al viento.
Sangre.
Canto rodado. En el cauce, arena.
Sangre.
Aroma de encinas
que abre las puertas del pasado
Sangre.
Que me ahoga a borbotones
y sigue regando
las flores del oráculo.

***

Vuelve, ala, sombra,
vuelo,
despeñada.
La rosa
sobre el rosal tardío
oscurecido, como un pájaro
se desangra.

Compro flores en la feria.
Blancas.
Todas blancas.
Flores
que espuman en rosa / sangre
el colorado.

¿No volverá en mí, la rosa?

Imposible —me dijiste—
a la tarde le duele la mañana.

***

A mi padre

Sólo nombrarte jinete de Babieca o Rocinante
Sólo nombrarte – padre-
de vientos y de pájaros y el azul
en la esquina de la casa.
Y un rumor de caballos viene con el agua
y un rumor de páginas
y de voces
y del libro que se abre en el poema
y del silencio.

Desde siempre y de antes - hombre de palabra-
Con todo y tanto y poco y sin embargo
esas tus manos extendidas
abiertas en bandadas
fabricando andamios
colgados nidos
sobre el aire.

***

A Pedro Mauvecin, mi abuelo.

Eran los altos Pirineos de Francia
era la roca, la abeja, el vino,
era el viento
una filigrana de sueños en los ojos,
acuarelas de estío, en el ausente.

Era un círculo de tumbas que se abría
sobre la mesa, como una baraja.
Y un castillo ilusorio con su historia, salvaje,
me contabas.

Era el ajedrez, los botones de perlas,
las zapatillas bordadas y la guitarra.
Y ese andar por caminos polvorientos,
trayendo historias
de aquella lejanía, Catamarca.

El tiempo como siempre se complace
en borrar el contorno del recuerdo.
No volverá el extraño.
Ausente queda.
Ingrata siesta del ayer perdida
que me deja un hoy, en añoranza.

***

A Emilia Ferrer., mi abuela.

Olvidé decirte que se llamaba Emilia como yo.
Que llevaba un brío de caballos en sus ojos
y el porte de criolla con mirada ausente.
Que tenía en el rostro un espejismo
y en la boca una flor.
Que su linaje se trenza con otro
más y más antiguo
y con las raíces del árbol de esta tierra
en cuya sombra caben símbolos y palomas.

***

A Etelvina Imas, mi abuela.

Era tan mujer y tan espectro en los relatos de mi madre
que sus ojazos de vasca me miraron,
que sus dedos de muerta acariciaron,
mi cuerpo en medio de la tarde.
Y subió como un hilo de plata desde el corazón
y su otra cara
donde anidan los sueños perdidos
donde habita el camino que nunca será
y el vino derramado en el umbral de la fiesta.
Pero no queda de ti tan sólo ese pasado inconcluso
Descolorido, en un retrato en sepia.

Aquí estoy mirándote abuela
en el espejo de la niña que fui
como una blancanieves que muerde la manzana envenenada
y queda atrapada en el sueño de la muerte.
Pero confieso que volví contigo
entre las puntillas y los amuletos
entre las luciérnagas y los abanicos arrastrados por el viento.
Entre las palabras
que reinan en el crepúsculo
para estallar en la memoria
cuando la noche hace su pausa
y emerge el ángel de la ausente.
Desconocida
Hechicera
como canción a medianoche
dispuesta a romper los espejos del presente.

Y es un escándalo tu sangre entre mi sangre
agita el monstruo que desfila desnudo
con su rostro invisible
mientras danzamos
tú y yo
vestidas tan sólo de recuerdos
la íntima melodía que nunca envejece.

***

A José O’Sullivan, mi abuelo

Volverás sobre el patio cerrado de la página?
Abrirás para mi
la cerradura del pasado
donde se guardan las palabras
que tiramos al agua del olvido
en el reino sagrado del Ogham?
Huérfanos sin la magia, si la vara de los druidas.
Exilados del prado, del muérdago y la verbena
miramos el retrato de tus ojos
ahogados
en tu océano de noches imposibles
en plenilunio.

¡Ay abuelo!
Bebe
y danos de beber el sueño
de aquellos sueños.
Dame de beber el sabor de la cebada
en el último viaje,
el del retorno.

***

Despierta.
Que en el sueño
los que sueñan
se creen despiertos.
Despierta.
No es Ofelia la que ha muerto
y flota entre las hojas del cedro.
Despierta.
Es la niña que jugaba con el polen,
el amarillo,
el sol
entre las alas del insecto.

En el sueño los que sueñan
no lo saben
y duermen.
En la vida tampoco lo sabemos
y nos sucede la muerte.

***

Ella teme despertarlos.
Silenciosa
cada noche
sobre la caja de madera
deja respetuosa el vaso
con su cuota de whisky y de olvidos

Mi prima tiene guardados
a los abuelos
y a los tíos abuelos
en una caja de madera
de madera es el árbol.

***************************************************

[1] Alfonsina Storni: poeta argentina (1892-1938)
[2] Gabriela Mistral: poeta chilena (1889-1957)
[3] Delmira Agustini: poeta uruguaya (1886-1914)

LIBRO: LA PIEL DE LA SERPIENTE

2007-05-10T18:48:00.002-03:00

LA PIEL DE LA SERPIENTE

Ediciones del boulevard 2000 córdoba Arg
Fondo estímulo de la Municipalidad de Córdoba

(LIBRO COMPLETO)

LA PIEL DE LA SERPIENTE

Y OTRAS PIELES

Se ejerce el caos en las remotas páginas de cierta enciclopedia china donde está escrito que los animales se dividen en:
(a) pertenecientes al Emperador, (b) embalsamados, (c) amaestrados, (d) lechones, (e) sirenas, (f) fabulosos, (g) perros sueltos, (h) incluidos en esta clasificación, (i) que se agitan como locos, (j) innumerables, (k) dibujados con un pincel finísimo de pelo de camello, ( l) etcétera,( m) que acaban de romper el jarrón, (n)que de lejos parecen moscas.

Notoriamente no hay clasificación del universo que no sea arbitraria y conjetural. La razón es muy simple : no sabemos qué cosa es el universo.

JorgeLuis Borges

El idioma analítico de John Wilkins – Otras Inquisiciones.

........................................................................................................................

Escribo bajo la inseguridad
de un planeta efímero.

Escribo sobre la certeza
de lo insondable.

Escribo según los esquemas
del absurdo y de la magia
con que se elabora el universo.

Escribo desde la esperanza.
Y busco entre los recovecos del camino
el nombre de los seres que me acompañan
y trazo sobre sus pieles, mi propio nombre.

Para guardarlos de nuevo en esta arca
Antes del diluvio.

SENTENCIA
.
Fue una puerta que abriste al azar,
aquella que apenas se vislumbraba
en el contorno del muro.
La que pasaba desapercibida.
La olvidada.
La que no prefiguraba un rasgo distintivo,
y sólo anunciaba su presencia
con su picaporte de olvido.

No sugería ni siquiera una pregunta
aunque el viento soplaba por su filo.

Fue suficiente que el ojo espiara
por el ángulo oscuro del hueco.
Bastó sólo una mirada
por aquella cerradura secreta,
para que descifraras la sentencia
escrita en el dorso de tu mano
y grabada
sobre el umbral de piedra:

El presente es una puerta que se abre.
El futuro es una puerta que vacila.

LA PIEL DE LA SERPIENTE

La serpiente me sedujo, y comí
- del árbol de la ciencia del Bien y del Mal -
Génesis

I

Soy la piel exánime que despide la serpiente.
Ella se arrastra sigilosa entre la arena,
sólo su huella reconozco
marcada a fuego como un zigzagueante rayo.
Como el último vestigio de tormenta.

Yo soy el pelecho gastado y transparente.
Sólo una cuota más que se cobra el olvido.

II

Busqué la piel de la serpiente debajo de la piedra
y fue un puñal de obsidiana el que me atravesó el pecho
abierto y palpitante sobre el altar del templo.
Busqué el mensaje escrito en las escamas
y este había sido borrado por el tiempo.

No me resigné al ardiente desafío del desierto
con sus alucinaciones y sus espejismos.
No me resigné a la sed, a pesar de su acecho.
A pesar de que sus ojos me miraban.
A pesar que dejó su pelecho a merced del viento.

Mordí el veneno oculto en la manzana
y fue como morder la piel de la serpiente
con ella caí al fondo de cada precipicio donde habita la soledad.
Busqué la gota de agua en el vértice ignoto de la piedra
pero la secó con su piel, con su árido manto de escamas
hasta morir de sed.

III

La serpiente conserva su piel intacta, brillante y tenebrosa.
Esmeralda en el desierto, avanza indiferente.
A su paso las arenas se abren como un cuenco.
Alas de arena surcan la tarde.
Alas de arena que se pierden en el mágico embrujo del silencio.

La serpiente conserva su piel intacta.
Ella ,la inevitable.
Ella, la condenada.
Ella, la que esconde la escritura de Dios sobre su cuerpo.
Ella, la de los insondables laberintos
siembra de vanos espejismos el desierto.

LA PIEL DEL TIGRE

Persevero
En buscar por el tiempo de la tarde
El otro tigre, el que no está en el verso

Jorge Luis Borges

Yo soy el tigre.
El que ruge en el eco del silencio
y quiebra la tarde en trazos misteriosos.
El que viene de lejos, el sagrado,
y dibuja su huella entre la fronda.
Soy el que inspiró antiguos horóscopos
y sólo habla en la noche con las estrellas de sus ojos.
El que busca el fin del laberinto sabiendo que no existe.

Yo soy el tigre.
Llevo sobre mi piel ignotos silogismos.
El escriba que pintó mi cuerpo con infinitas
nervaduras ya ha muerto.
Siglos de sangre me acompañan, pero la soledad
devora mi destino en este universo indefenso.

Dejo mis huellas en el borde del río,
en el corazón de la pradera,
en el serpenteante secreto de la selva,
en la insondable dureza de la piedra.
Pero es inútil.
Mi belleza es efímera.
Mis ojos atrapan todavía los vestigios del sol
pero antes ardían las antorchas.
Antes los hombres adoraban mis ojos oblicuos.
Antes, en el templo, hacían retumbar los tambores en mi honor.

Los hombres caminaron sobre mi piel veteada.
Calentaron su soberbia en largas noches frente al fuego.
Mi cabeza ha atestiguado infinitas cacerías
dejando, tan sólo, la mascarada de la muerte.
Esos hombres escribieron sobre mí.
Buscaron el secreto de mi piel,
pero el escriba que trazó mis nervaduras murió con el secreto.

Yo, intento leer trazo a trazo las líneas de mi cuerpo.
Busco en el tiempo de la tarde y persevero.

EL MONO

En el punto oblicuo del pasado
está el mono.
En el revés de la trama,
el secreto.
Colgado del árbol de la historia.
Hombre de madera, despojado.
Sin heráldicos goces ni soberbias,
quebrando genealogías y orgullos subterráneos.
Desafiando el origen y la magia.
Burlando los mitos y los dioses.
Detrás de las armaduras de los héroes
sujeto al pliegue de la túnica.
Irónica sombra del mítico Zaratustra.
Como el trazo escondido del espejo,
el mono
nos mira,
desde el punto oblicuo del pasado
y habla de nosotros.

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Sube como un manto de lluvia la tristeza.
Bosteza la noche sobre sus campos insomnes.
Como serpientes, las lenguas, destejen la herencia
y un párpado inmenso dibuja la nostalgia.

Llevamos a cuestas el vacío
mendigando a las sombras la otra cara.

.
BAJO LA PIEL, LOS INSECTOS

Tocó el quinto Ángel...
Se le dio la llave del pozo del Abismo.

Apocalipsis

Allí en el centro del pozo, donde la luna mira las estrellas
Miles de insectos de alas traslúcidas traspasan la tarde.
En el eje secreto de la magia procrean ávidos estambres.
Allí donde los jazmines someten al viento y celebran la cópula
y las mujeres trenzan cabellos en sueños nocturnos.

Allí donde el aire destila innumerables secretos
y un rumor de tambores cae sobre las tristes ciudades.
Cuando el cielo se enrolla como un libro
al filo del amanecer, acecha, el ejército siniestro.

Fue la quinta trompeta la que abrió el Abismo
y despertaron las langostas voraces
fulmíneas y radiantes con su coraza de hierro y su corona de oro.
Caen como aguijones de escorpiones despiadados
Sobre los cinco meses del infierno.

Oh¡ el frágil destino de los hombres
tirado a la suerte por algunos denarios.

El Ángel del Abismo ha entreabierto el pozo
donde huyen las estrellas y pululan las sombras.
El sol como una gema hunde su magia en el fondo del mar.
Y debajo de las últimas arenas, de los ojos y de las lágrimas.
Debajo de los últimos jirones de la piel, los insectos.

LA PIEL DE LA RATA

He gastado mi sudario de muerte y espanto
En la ciudad del flautista.
Romilio Rivero

¿Qué arca congrega tu rumor de siglos?
Pestes y miserias convocan tu nombre.
Hija del escarnio y del olvido.
¿Qué es tu piel?
sólo un segmento oscuro de la nada
un manojo pardusco que se arrastra.
Una sombra perdida en los lupanares inmundos.
Sin embargo perduras contra el estigma y el odio.
Contra los espasmos del asco.

Sombra que carcome los rincones del sueño
déjame contemplar tu verdadera estatura.
Tú que roes el escondrijo de la noche
y miras por el ojo la luz que todos ignoramos.
Tú que dispersas fantasmas
en el punto más álgido del camino
donde todos abandonan.
Donde la parca arrastra su manto
y alerta las lechuzas bulliciosas del miedo.

¿Acaso no acechas desde la soledad y
en el territorio de las sombras conservas tu estirpe destronada?
¿Acaso no vagas hambrienta y sobre los escombros
quiebras lo imposible?
¿Acaso no bailas junto al encantador que renueva milagros
en el sortilegio de su flauta mágica?

Sombra de la noche que escarbas debajo de la piedra.
Entre los recovecos plagados de bestiarios y lunas.
Entre los danzarines y las mariposas fugaces.
Entre los insectos alados que traspasan la aurora.
Entre todos los seres que se extinguen,
repudiada y maldecida, sobrevives

ALFOMBRA

Sólo el cuero, despojo maloliente
secado al sol.
Curtiembre de manos hacendosas.
Sólo el cuero, mancha de luz
sobre el suelo, alfombra la tarde.

Un olor a pastos verdes y salvajes
y un rumor de pájaros duerme
en los rincones de su dibujo inerte.

Una taza de té, sostiene
el único aroma posible
sobre el despojo.

LA PARCA

Se ha sentado la muerte al borde de mi cama
y me espera.
Lleva la carcajada del amor sobre su frente
y estalla la tarde debajo de su parca.
Me busca
para renovar el eterno silogismo.
Para volverme tierra.
Para mirarme.
Para mirarme a los ojos y reflejarse
y nuevamente mirarme y reflejarse.

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Un ojo oscuro.
Un espacio cósmico que me apura.
Secretos gérmenes crecen en sus confines.

Secretos y misterios que desvelan.
Más allá de mi piel
y de mis límites.

MI PIEL

Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco

Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.

No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.

Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.

Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.

Trazo el último enigma de la aurora.

Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo , me desgrano.

LA LIEBRE

Desde el cóncavo vientre de la greda
- Caverna de Proteo -
La liebre
siente el latido de la tierra
y observa el universo.
Palpita sueños y carreras.
Sujeta al abismo
palpita y espera.

EL BÚFALO

Intemporal, innumerable, cero.
Es el postrer bisonte y el primero.
Jorge Luis Borges.

En algún lugar de Menfis
sobre el trazo intangible de la noche
brilla luminoso el buey Apis.
Ha lanzado el arado sobre el surco.
Ha cavado el corazón de la tierra.
Ha penetrado hasta sacarle fruto
al árido manto de la greda.

En algún lugar de China
Lao Tsé cabalga.
Lleva sobre el lomo del búfalo
un cúmulo de oraciones y de llantos.

En algún lugar de este vasto territorio
el buey carga todavía sobre su grupa,
el sagrado mandato.

JABALÍ

Más allá de su destino trágico
y la luna brillando en sus colmillos,
huye el jabalí con su presa en vilo.
Tan lejos que apenas lo observo se deshace.

Y sin embargo
tierra y sol amasijan las horas que pisa.
Lejano y real, más allá de mí,
más allá del barro y de la escoria:
El cerdo.
Dibuja su presencia, ahora.

Suyo el tiempo salvaje
que retiene – acaso – la memoria.

LA PIEL DEL LOBO

Un aullar de lobos en la blancura del bosque.
Una luna llena que dibuja la sombra.
Y el frío
la soledad
la distancia
amparan el mito trepando por el sueño.

Y el grito :
¡ Hombre lobo!

Carcome la noche.

Un aullar de lobos, como una línea detrás del horizonte.
Sólo un recorte del tiempo que se extingue
sonoro y brutal, a la luz de la luna .Salvaje y perfecto.

Sin embargo, después de los ancestros:
El otro.
Apenas un ladrido doméstico.
Sombra de lo que fue, me mira avasallado y fiel:
El perro
al calor de los leños de la casa.

EL GRILLO

Muere el grillo que canta.
Sostengo su cabeza.
Heroicas
mis manos
tantean su penumbra.

Buscan
en los intersticios de la noche
el eco de mi voz,
que es la suya
grillando sin respuestas.

LA PIEL DE LA CABRA

Sobre la roca.
Donde se tejen los abismos.
Donde la luna bebe el cáliz de la flor silvestre.
Donde el aire ondula pastizales en el hechizo del viento.
Donde el eco retumba y aúlla en la morada del cóndor.
Donde sube incesante el áspero sendero ilusorio.
Donde amanece.
Donde el sol apunta con su dedo y traza el infinito.
Donde se esparcen golondrinas con alas de azabache.
Donde despierta la magia del silencio y susurra la noche.
Donde habita el insecto.
Donde reina el embrujador del alba.
Donde espera el ara el último emisario y el postrer sacrificio.
Donde fluye el agua y llora por el ojo –el universo-

Mágica, arisca y sigilosa, la cabra,
tiembla en el vértice del mundo
en el punto secreto, equilibrista del aire.
Eterna en el tiempo preciso del instante.
Vigila el cuenco de la lágrima.

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La serpiente emplumada
abre su boca
y baja lentamente
geométricamente por la piedra
hacia la nada.

SERPIENTE EMPLUMADA

Sólo los engendradores estaban sobre el agua, luz esparcida.
Estaban envueltos en las plumas, las verdes.
Eran pues, Serpientes Emplumadas.
Popol Vuh.

Por el ojo del equinoccio
cae, tu piel.
Apenas una sombra sobre el calendario.
Apenas un rayo de luz, une la cabeza de piedra.
Cae
sobre el amor que procrea en el vértice del sol.
Sobre el territorio de la muerte.
Sobre el sueño de la vida.
Sobre los 365 días
y las 365 noches.
Tu piel
es acaso una pincelada efímera
y se arrastra y nos devora.
Y nos lleva a las cavernas despeñados.
Con todos nuestros sueños de pájaro.
Sobre la piel del tiempo.

EL DRAGÓN

Eres el dragón antiguo. El que trajo la magia.
El esotérico.
El que crece en medio de la niebla y nos acecha.

Eres el dragón, misterioso y soberbio,
con ojos de fuego, con ojos de hielo, como un estanque azul.
Creces en algún lugar de la memoria,
anclado en alguno de los sueños, brillas en medio de la bruma.

Apenas el aire de tus alas ha soplado sobre mí.
Apenas un roce de tus garras ha arañado mi piel
y llevo como un talismán tus ojos, como un tatuaje
la forma de tu escama.

No existes, sin embargo invoco tu figura de fábula,
tu boca ardiente y temeraria,
el tajo de tu cuerpo blandiendo la nostalgia.

Te invoco, donde vive la magia.
Donde se renueva el misterio con fantasmas insomnes.
Donde la noche se ilumina de abalorios.
Donde los hombres tejen fantasías
para cubrir del frío, la pobreza.

Te invoco entre la bruma.
Arrastro todos mis escudos y los quiebro entre tus huesos.
Perforo la realidad.
Abjuro de cada uno de mis miedos.
Abro todas las puertas y dejo que entre el viento.
Donde tu ilusoria realidad existe. Donde sólo habitan los sueños.

EL PLUMAJE DEL GALLO

En el vasto territorio de la noche, Hermes
despliega las alas del arcángel
que anuncia la luz.

Entre el sol y la luna, la veleta,
viaja sobre la piel del viento.

Tres veces ha llamado en la eterna contienda
de luz y sombra.
Tres veces, el gallo, propicia el alba enrojecida
en la riña feroz.

LA PIEL DEL SAPO

El sapo abrió la boca y ella,
depositó allí unas brasas encendidas
Cristina Bajo

Canta su rugosidad sobre la noche, en la esquina del agua.
Canta su posición sobre la tierra.
El ángulo oscuro, el mínimo universo de insectos y de hojas.
Canta el lugar exacto donde fluye el presente aprisionado.
Canta acaso, al tiempo, en el follaje sin memoria, ejerciendo
el único exorcismo posible, el cáliz de su boca.
Canta el holocausto donde mueren mariposas en su lengua invertida
sujeta desde el profundo secreto del instinto.

Abro su boca para escuchar el canto.
Llevo mi mano hacia el vientre frío, con los temblores del asco.
Hurgo entre su piel minúscula de diablo, aquélla que teje maleficios.
Momia imperfecta de un tiempo sin retornos.
Sombra de los huecos que perfora el olvido.

Abro el pequeño sarcófago
donde resuena el coro en el espacio y canta.
Canta un sencillo lamento
Canta al compás simétrico.
Canta contra todos los designios.
Canta ,y busco en el profundo misterio.
En su traje funerario , el ascua encendida.

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Sólo polvo
aventado en el hálito del viento.
Sólo cenizas
que arrastrará el olvido.
Sólo un dibujo
en el párpado del agua.
Una sombra
en el ángulo oblicuo del espejo.

MUTACIONES

Deberíamos pasar al otro lado del espejo
y escribir en el dorso de la mano.
Deberíamos buscar los fantasmas
para quitarles el polvo
y dar vueltas las sombras para vestirnos
con su otra cara.
Deberíamos sujetar el presente
para apoyar el rostro
y reclinar el brazo sobre el tiempo que huye.

Acaso deberíamos buscar un día sin retorno
para instaurar la memoria
y ahuyentar el olvido.
Acaso las telarañas del espejo
me devuelvan mi rostro,
pulido por las cenizas del tiempo.

Pero no será mi rostro.
Será tan sólo un simulacro
que se romperá en pedazos apenas caiga
la primera piedra.

INSTANTE

El instante es una sombra condenada
al olvido,
esa certeza se acuesta conmigo
cada noche,
su perfil se dibuja en la arena
cada día,
a pesar del agua,
a pesar del viento y del frío,
a pesar de su muerte segura.

Lo dibujo desde el recodo secreto
donde lo tengo cautivo.

El instante es una sombra condenada
al olvido.
Lo dibujo en tus ojos
para que mueran conmigo.

FUGACIDAD

Descuidado, ha dejado el tiempo
además del olvido:
El amplio muro. Alguna página.
Los pájaros que sostienen la tarde
y algunas triviales circunstancias.

Pero también el río,
y los hijos que desbordan el agua.
El paraíso , en un instante fugaz.
El fuego en la penumbra intacta.
El sabor de la manzana.
Y la frágil certeza del amor o la desdicha.

...................................................................................

Encendamos las hogueras
con la pasión del leñador
en una noche de frío .

Y bailemos al compás del calor sagrado
y del vino.

Bullirá la sangre
sobre la lengua roja del delirio.

Transitemos el fuego
y dibujará mi piel tu nervadura.

UNICORNIO

Reconozco en tu falo de luz, el Unicornio.
Y perfora la noche, con el punto agudo
de su marfil erecto.

Cabalgo sobre su estirpe de sueños
y recojo sobre la grupa, el imposible.

Un cuerno, traspasando el vago límite.

LA PIEL DEL CABALLO

Sujetaré las riendas, como entonces,
y buscaré el pájaro escondido
debajo de la montura sudorosa.

Cabalgaré en el ángulo secreto
en el punto mágico donde tu grupa
lleva golondrinas
y tus cascos resuenan como tambores salvajes.

Sólo tu piel ardiente y mi piel
expuestos al viento en su versión del caos.
Sólo tu relincho salvaje, retumbando.
Hollando la planicie , dejando la hoz
de tu herradura.

LA PIEL DEL HOMBRE

Mi amor es la nervadura exacta de tu piel.
Acopla el ala y busca el arrullo del silencio.
El horizonte dibuja una línea en la comisura de tu sed
y espera la mañana. Acaso también
el ocaso enrojecido vuelca su lúcida embriaguez.

Mi amor ha trazado el lado luminoso de tu sombra.
Lo arrastras en el sabor salado de tu cuerpo
y rumorea en el rincón sagrado
donde guardé las flores y los besos.

Mi amor está contigo, hecho de ti,
lo descubriste aquella tarde en el borde del aire
y me entregaste el sortilegio del viento.

Mi amor te eligió entre otros que ofrecían trofeos
y bailaban en los rincones de mis ojos con sus aves secretas.
Oscuros danzarines buscaron el diluvio
pero tú ofreciste la paz en tu altar doméstico.

Mi amor te pertenece
es tuyo en el secreto de tu cama
y recoge tu avaricia en los cuencos del alba.

Mi amor reposa entre tus brazos
me observa y me extraña.
Aspira el vértigo del abismo. Muere.
El límite de la luz abre una sola boca... y te llama.

EL LÍMITE DE TU PIEL

Guárdame, amor mío

Del hielo con sus esquirlas duras
del frío, del olvido, de la soledad.
Sujeta con tus manos el aire en la comisura del silencio.
Cúbreme, con tu tersura húmeda.
Con el contorno de tu boca.
Con el límite de tu piel sobre mi límite.
Con tus nervaduras prohibidas.
Búscame, para cabalgar contigo en el potro de alabastro
y mojar tu vientre con el perfume del mar.

Guárdame amor mío.

¿Acaso no van quedando los jirones de mi piel sobre la noche?
Guarda cada hebra para tejer la trama,
ésa que elaboraste con cada uno de tus besos
y que envuelve todo el universo.
Todo mi pequeño universo,
ése que observo cada amanecer al borde de mi cama.

LA PIEL DEL MAR

Al ven y ven aléjate, oh tormento,
a mi marea oculta por el mar.

Pablo Neruda

Moluscos, caracoles, peces fríos,
ávidos cangrejos y pulpos submarinos.
Tatuaron con sus escamas un ojo clandestino.
Más abajo del agua nos miran las estrellas.
¿Para qué anunciar entonces los peligros ?

En este viaje sobre el mar insomne
sobre su piel cambiante,
amor mío, sujeta mi cuerpo
anúdalo al mástil del navío.

El agua socava el horizonte,
ahueca los brazos de la arena.
Y más allá de las olas y la espuma.
Más allá de la sal.
Un canto de sirenas.

..................................................................................................

En cada gota fluye el agua del principio.
En tu pupila puede verse, todavía, la manzana.
Y susurra en mi oído la serpiente.

Muchas veces en el silencio de la tarde
he oído el canto de algún pájaro
que repite para mí la antigua melodía.
Entonces,
recojo el hilo del origen
y busco en cada lápida, los gusanos
para confirmar la vida.

ALA DE LUZ

Señor, que al cabo de mis días en la tierra
Yo no deshonre al Ángel.
Jorge Luis Borges

Ala de luz
tallada sobre piedra.
Misterio de la rosa.
Deshoja
pétalo sobre pétalo
su paso por la historia.

Trémulo.
El ángel ascendente vuela,
observa el laberinto que se abre en el desierto
donde se arrastra sigilosa la serpiente.

Inmóvil.
El ángel impotente llora.
Acaso queda de él, sólo la imagen .
Piel de yeso que sonríe.
Ojo de cristal que llora.
Y sostiene,
a modo de custodia
un racimo de luces que florecen.

ALA DE SOMBRA

Sombra que cae sobre el equinoccio.
Trémula,
ala de sombra.
Oscura,
quiebra el eje de la luz.
Deshoja
en el principio el último calendario.
El último día.
La última hora.

Sombra de luz.
Sombra.
E l ángel se abate despeñado.

SIAMESES

El aire de tu aliento ha rozado con áspera inquietud
el cuello y los muñones de mis alas.
El ojo de tu nuca jamás pudo ver mi espalda
y mi sombra se mezcla con la tuya
en los dos extremos del reloj
pero nunca en mediodía.

El sol ha dibujado el trazo de la sombra
pero me niega la luz cuando se acuesta en el olvido.

Los brazos pueden extenderse y girar
como molinos de viento,
pero miran y no alcanzan el vuelo de los pájaros.

Y las piernas se enredan en un paso de baile
que repite la cadencia según
qué partitura se toque en esa tarde.

Y los pies desnudos buscan su propia huella
y se confunden y vuelven.
Y los pies desnudos buscan su propia huella
y se confunden y vuelven.
Y los pies desnudos buscan su propia huella
Y se confunden y vuelven
a buscar su propia huella.

EL ÚLTIMO ROSTRO

A la sistemática telaraña de los cazadores.
A las trampas ocultas en las sombras del bosque.
A la helada escarcha que atrapa el agua y la convierte en hielo:
le hemos robado algunas pieles.
Pero no alcanzan para tapizar el vacío
para sellar el hueco que atraviesa la memoria
y rescata el último alarido.

No he visto todavía su último rostro pero
la esclavitud me mira con sus diversos ojos.
Acecha.
Desde la asfixia donde habitan los sin nombre.

Ella avanza sigilosa.
Carnavalesca, hipócrita
dibuja sombras que vuelven a buscarme
y me disfrazan y me venden,
perfumada y expuesta,
sobre los escaparates de moda
a merced de otros mercaderes.

Ella extiende sus manos
hasta el borde mismo de mi vestidura.
Me da vuelta, respira en mi espalda,
siento su calor sobre mi nuca....

PÁJAROS

Ella, la niña que jugaba en el árbol,
aún sostiene el pájaro dormido,
aún acaricia sus alas.
Imagen de vuelos.
Aún abre sus brazos
e intenta transgredir el aire.

Pero ha visto al leñador con su hacha a cuestas
y sabe
de todos los presagios de tormentas.

Presiente el otoño y su desnudez expuesta.

La niña que jugaba en el árbol
huele a intemperie y construye
sobre la luz raída de la tarde
innumerables pajareras.

PROCLAMA

Qué hacer con este manojo de pieles olorosas
si no alcanzan para perfumar la curvatura
y sustentar el aire.

Antes que el cazador las arrebate en su juego de muerte
miro por el ojo de la noche.
Allí, donde se zurcen los tentáculos del miedo
trazo los enigmas, exorcizo las sombras
con mi alfabeto imperfecto, para elevar al viento
la proclama.

Yo que apenas vislumbro la luz al borde del abismo.
Yo que pertenezco a los náufragos que sobreviven
con una sola mano.
Yo que camino a tientas por el desierto
y sostengo la lámpara oxidada.
Yo que golpeo la puerta de todos los festines.
Yo que deambulo por todas las cavernas
y busco entre las piedras el ángulo secreto.
Yo que me arrastro por todas las arenas
y queda mi piel a merced del viento.

Desde mi pobre inventario de mendiga:

Pido por cada una de estas pieles.
Pido por mi propia piel y por la tuya
aunque mi voz se pierda en el silencio.

..........................................................................................................................

He escrito este libro sobre la piel del tiempo
Acuciada por su sustancia efímera.

He escrito este libro sobre la piel de la serpiente
Esa que pelecha y queda a merced del viento.

He escrito este libro sobre todos los seres que se arrastran
Marcando sobre la arena su imprecisa huella.

He escrito este libro sobre todos los seres voladores
Que fabulan los sueños.

He escrito este libro sobre la magia que invade cada rincón
Del universo y carcome la noche que oscurece los ojos y las almas.

He escrito este libro hurgando la tierra para encontrar el cielo
Trazando cada línea para sujetar el mundo que se extingue.

He escrito este libro sobre todas las pieles incluso la mía
Y la de todos los hombres y la de todos los animales salvajes
O sobre todo lo salvaje que queda en cada uno de nosotros
Si es que todavía podemos recuperar la inocencia.

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