domingo 27 de marzo de 2011

GRULLAS DE PAPEL


En un vuelo de pájaros

el silencio se quiebra en el vértigo del ave.
Minúsculas figuras, origami, pueblan
el espacio de los sueños.
En el ojo de la mujer se multiplican
y el hombre
desafía esa mirada.

Grullas de papel construye en el vacío
y las deja volar desesperado.
Grullas de papel pueblan el cielo.
Conjuran el instante.
Breve espacio / tiempo, entre los dos.
En el ritual de la espera
el próximo movimiento es poesía.

miércoles 28 de julio de 2010

PRESENTACIÓN del Libro de LEONOR BUFFO

Tuve el honor de presentar el libro de Leonor Buffo, joven poeta desaparecida hace 68 años. Poeta que lleva mi nombre y que cito en mi libro ,LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE, que presenté en esta misma casa , su casa, enclavada entre las montañas, en Cabana , bello paraje de las sierras de Córdoba y digo :
Todo está enmadejado y atado
con los mil hilos del amor.
Leonor Buffo


Muerden los espacios del silencio las palabras
y ella lo ignora.
El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta - y ella no sabe-
Y su propio nombre, entre las lozas del templo -descubre-
Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.
A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella-
una tela de araña .
Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor
en la espadaña.


Es a través de la palabra que Leonor Buffo existe hoy para nosotros , más allá de su muerte física acaecida el seis de septiembre de 1941, cuando sólo tenía 23 años.
Leonor Buffo existe en la dimensión poética y ella dota de realidad al mundo ilusorio que construye desde el yo, desde la propia singularidad .
Es en el lenguaje despojado de esplendores superfluos donde ella se justifica como ser pensante, como constructora de mundos posibles, como poseedora de la dicha y la desdicha. Es en este espejo donde vemos a la poeta sin máscaras que la cubran , es auténtica, en su poesía se muestra tal cual es , candorosa, niña aún , ilusionada y espontánea en el amor y asombrada ante el El tiempo con su carga de olvido traspasa el poemario que se desmadeja en dicotomías donde el amor es:

Un dique para encauzar el agua maravillosa de la vida .Ni un poco de ella debe perderse- Dice - ; que viene de las nubes , y ha pasado por las entrañas de la tierra y es cosa sagrada.pág 30

El amor es a la vez ese lugar interior que desconcierta y que mira desde el sitio cercano o lejano del horizonte, donde todo confluye al punto que permite ver y reconocer el asombro y el extrañamiento frente al Universo, a la creación , a la naturaleza desde un panteísmo vivido desde la soledad y la cercanía del paisaje en plena comunión del mundo que la rodea
la maravilla del Universo y es así como la conocemos.
Dialéctica entre la tristeza y la alegría , Leonor crea una obra conmovedora La voz de la poeta surge independiente , profunda y coherente.

La muerte es un límite que apura el tiempo y sin embargo es vida :

¿Qué muerte podría matarme? ¿Qué muerte podría impedir que la gran armonía de mi ser se transformase en mil nuevas y pequeñas armonías como un fruto que se desgrana? Pág. 111La conciencia de la finitud nos abruma , pero triunfa el amor sobre la muerte :

Todo es mío, y yo estoy en todo desde el primero al último día.
¿Quién dijo que la eternidad está más allá?
Yo soy la eternidad pag 112




miércoles 17 de marzo de 2010

POEMAS A MI MADRE


ELLA HABLÓ CON LA MUERTE

A Sarita Sullivan, mi madre

Ella habló con la muerte
Le dijo: ven a buscarme
Esa línea recta e invisible del tiempo se ha agotado
Las parcas tejen la última hebra
Ya no florecen amapolas en mi jardín
La casa está en penumbras
y el pan ha sido repartido
Sólo migas en mis manos temblorosas
y se las entregué a los pájaros
esos que anidaban en mi pelo
esos que ahora vuelan en atardeceres lujuriosos
que no me pertenecen


Ven a buscarme –dijo
Canta en mi oído la canción de Orfeo

Pero cántala al revés
para que encuentre la luz allá en las tinieblas.
Para que las sombras se guarden en el cofre del olvido
y quede de mí la alegría
sobre la mesa tendida y generosa.


II


Yo he hablado con la muerte. - dijo
esa antigua conocida
La que se llevó a mi madre en una noche aciaga.
A mi padre, envuelto
en el vaho de los sueños y la tristeza del amor perdido.
A mis tres hermanos
uno a uno en una larga letanía.
La que deambuló por la casa del aire
como un espectro , se llevó a mi esposo
y dejó el amor como una flor marchita
prendido al bretel de mi corpiño

Yo he hablado con la muerte –dijo
He hablado con todos los fantasmas
que día a día habitaron el sueño y la vigilia.
Hablé con ella y le perdoné
cada dolor y cada ausencia.

Nos hemos hecho amigas

Ella ha ofrecido su brazo
un lugar para poner el cuerpo
y descubrir el sueño de los sueños.



III



Ella era la niña que tejió una trama luminosa
para envolver la vida.
La hechicera que contaba historias de duendes y fantasmas
y desparramó su baraja milagrera sobre la mesa
para leer allí la cifra exacta de los días felices
La que perfumó la casa con las especias
que vinieron en la bodega de los barcos
y jugó a ser la reina en el carnaval de la vida
con su collar de perlas traslúcidas
donde se miraba el crepúsculo en las estrellas del día
que reflejaban sus ojos del color del tiempo.

Puedo tocar la urdimbre con que edificó
los espacios secretos de la casa.
La olla humeante para rendirle culto a la mesa cotidiana
Las milhojas del amor, escrito en las mil y una noches de la vida
Y el brillo rojo en la alquimia del vino compartido.
Puedo escuchar todavía el leve murmullo de su canción de cuna.
Y los pájaros que aleteaban en su risa
Y en los anales del recuerdo el resplandor de su mano generosa

Y ahora al final del camino, cuando todavía luce el rocío
en el jardín del nomeolvides
su presencia es un capullo que deja caer los pétalos como si fueran alas.
Para retomar el vuelo allá en la memoria
donde se guarda la nostalgia
y perfumará el aire de la casa , porque nunca ha muerto .

martes 16 de marzo de 2010

ENTREVISTA A LEONOR MAUVECIN


Entrevista a LEONOR MAUVECIN
en Mispoetascontemporáneos blog de Gustavo Tisocco

¿Qué es para usted la poesía?
***
Al leer poesía y al escribirla, uno siente como diría Michel Foucault que se subvierte el orden y se le devuelve al mundo ingenuamente sólido sus rupturas y abismos.
La poesía es entonces una pregunta retórica, una interrogación sobre la existencia.
Es una búsqueda, pues el poeta busca la respuesta a través de las palabras, en la entrelínea, en la letra de lo mínimo, busca la luz a través del verbo creador y profundiza en el misterio de la vida, en lo desconocido y se cuestiona.
Desde un yo interior que se revela y nos habla con un lenguaje simbólico tanteamos en la oscuridad , buscamos la palabra como una revelación que nos acerque a nuestra verdad desde una visión estética , que se construye a partir de una voz esencial y eso nos exige optar y desechar.
Y dice Borges en su poema Arte Poética "Cuentan que Ulises, harto de prodigios,lloró de amor al divisar su Itaca. Verde y humilde .el arte es esa Itaca de verde eternidad no de prodigios". (1)
***
¿Podría usted contarnos un poco de su vida, de sus obras publicadas, sus premios, su actividad literaria?
***
Nací en 1950, viví mi infancia y juventud en Ñu Porá , Río Ceballos. provincia de Córdoba . Soy casada y tengo cuatro hermosos hijos.
Soy Licenciada en Letras Modernas, de la U N C.
Especialista en Gestión educacional por la Univ de Playa Ancha, Valparaíso, Chile .Profesora de Lengua y Literatura, ejercí la docencia por 30 años y sigo en esa hermosa tarea de encender fuegos.
Junto a otros integrantes, coordiné durante 15 años el espacio cultural El Caldero de los Cuenteros.
Coordiné junto a Sonia Rabinovich el espacio cultural De puño y Letra, y el Ciclo de poetas 2006 de la Municipalidad de Córdoba.
Dicto talleres literarios en la Biblioteca Córdoba.
Cursos y talleres en el CEPRAM
Cursos y talleres por Extensión de la Universidad Nacional de Córdoba .
***
Obtuve :
el Fondo Estímulo de la Municipalidad de Córdoba los años: 1998,2000,2005
***
Obtuve Menciones en :
***
Premio Provincial de Literatura de Córdoba edición 1996,
Premio Municipal de literatura de Córdoba Luis de Tejeda edición 2006
Premio Fundación Argentina para la Poesía de Buenos Aires 2007
***
Publicaciones:
***
La Casa del Aire, cuentos (Ed, el Boulevard 1996)
La Huella de la Tarde(Ed. Del Boulevard 1998)
La piel de la serpiente ( Ed. Del Boulevard 2000)
La caja de madera, (Ed. Argos 2005)
La casa del amor y de la muerte (Ed Argos 2008)
***
Integro las antologías :
El Caldero de los Cuenteros (1994, 1996, 1997 y1998).
Ciclo de poetas (Municipalidad de Córdoba 1998)
Córdoba poética Siglo XX (Ed del Fundador 1999)
La tierra del conjuro 2005. ( Ed Cultura Provincia de Córdoba.
Heptagonal (Ed Argos 2008)
Mujeres Poetas en el Pais de las Nubes (ED Mixteca México 2008)
***
He participado como expositora en congresos de literatura organizados por:
La Universidad Nacional de Córdoba.
La casa de Córdoba en Bs As
Mesas en la Feria del libro de Córdoba , Buenos Aires , Mendoza, San Javier , Alta Gracia .
He sido jurado en el Fondo Estímulo de la Municipalidad de Córdoba.
***
¿Cuándo empezó a escribir? ¿por qué?
***
En el transcurrir de la vida, compartimos la realidad pero cada uno tiene una manera particular de imaginarla, y nos aventuramos por territorios que nuestro propio yo recrea. Y cuando miro hacia atrás buscando la génesis de este oficio trasgresor que no acepta las leyes de la física, ni del propio lenguaje, que nos mantiene como diría Olga Orozco , “suspendidos entre enigmas”, que valora las palabras más que al oro ; cuando miro hacia atrás ,digo, vuelvo a una casa, a un breve patio y un amplio jardín adonde se descolgaban las montañas con los espinillos nativos, los aromos , las magnolias y los umbrosos pinos bajo cuya sombra brotaban los hongos después de la lluvia.Y vuelvo a escuchar las claras notas que arrancaba mi abuelo Pedro a su guitarra en los cálidos atardeceres del verano.
Y las historias de brujas y princesas que me contaba mi madre mientras cosía en su máquina Singer o elaboraba el increíble plom- puding de sus abuelos irlandeses.
Escucho todavía el zigzagueo del uso que como un prodigio bailaba sostenido por el hilo de lana de oveja, que surgía milagroso de las manos de Doña Aurora, viejita criolla que habitó mi casa y me regaló su amor.
Y las historias de Elena , su hija, mi nana, que con alegría, revivía en mi imaginación de niña su historia de pobreza.
Cuando miro hacia atrás veo los libros de la biblioteca de mi padre y oigo su voz recitando poesías.
Todavía escucho a Delmira Agustini:
Yo tenía / dos alas/Que del azur vivían como dos siderales/ raíces/ dos alas,/ con todos los milagros de la vida, la Muerte/ y la ilusión.(2)
***
Surge allí, en esa casa y en esa biblioteca el ojo desde donde mi propio yo mira el mundo y se descubre a sí mismo, y la poeta que me habita busca expresarse a través de una palabra sugerente que convoque, que sea testimonio y que le permita perdurar, burlar la muerte, lograr a través de la palabra escrita la inmortalidad de lo amado.
En mi libro La huella de la tarde digo:
***
Detrás del tiempo
seré tan sólo las palabras
escritas al azar
en algún libro.
Ellas serán memoria o desmemoria (3)
**
Ser poeta es un destino elegido, el mayor logro es lograr el poema.
Entonces la poesía nos permite como diría Barthes sentir el goce, porque nos desacomoda y nos asombra, nos lanza sin cuerda al abismo.
Si bien la poesía nos acerca al ámbito difuso del desorden, nos muestra allí verdades profundas que se escapan al orden establecido por una realidad superficial; el poeta escribe como el hombre que construye grullas para lograr sobrevivir y en la búsqueda de lo insondable, la aspiración de infinito nos permite acaso la ilusión de burlar el olvido.
En El libro de las cacerías, digo:
***
Grullas de papel construye en el vacío
y las deja volar desesperado.
Grullas de papel pueblan el cielo.
.Conjuran el instante.
Breve espacio / tiempo, entre los dos.
En el ritual de la espera
el próximo movimiento es poesía.
***
¿Cómo definiría a su poesía?
***
Mi poesía es para mi, una búsqueda , un lente para mirar el universo , trato de reconocer el espacio donde mi propio yo se instala y descubro diversas formas , cambiantes y despojadas . Cada uno de mis libros es diferente , sin embargo en cada uno hay tierra, sol , agua y todos los seres que me acompañan en esta bajada al río .Y descubro que el agua ya no es la misma y yo no soy la misma y mis poemas no son los mismos.
Quiero creer que mi poesía está atada a la vida , a sus hombres y mujeres que viven alegrías y tristezas , quiero creer que mis palabras suenan bien en el oído del desvalido y mal en el poderoso, quiero creer que tienen alas para llevar el amor y dejar sobre la noche una esperanza.
***
¿Qué autores influyeron en su poética?
***
Muchos , tantos que sería muy difícil enumerarlos sin ser injusta , pero puedo nombrar algunos como Olga Orozco, Jorge Luis Borges , Horacio Castillo ,Glauce Baldovin , Romilio Rivero, Amelia Biagioni, Alejandro Nicotra , Pablo Neruda, mis queridos amigo los poetas César Vargas , Sonia Rabinovich, Julio Castellanos.
***
¿Cuál es el fin que le gustaría lograr con su poética?
***
Retener el mensaje sagrado o esencial y salvar la palabra de su condición efímera.
Tal vez es esta antigua consigna la que guardo como poeta en mi inconsciente y me impulsa a escribir, la necesidad imperiosa de rescatar del olvido una vivencia, resignificarla a través de la experiencia y apropiarme de ella, para salvarla del impiadoso río del olvido.
Me gustaría burlar la muerte y dejar un fuego encendido para que algún lector se ilumine.
Me gustaría lograr una palabra que movilice, que conmueva y despierte al que duerme un sueño de fantasía , me gustaría mover aunque sea un grano de arena en el desierto mundo.
***
¿Qué poema elegiría usted si tiene que optar por uno en especial? ¿Por qué?
***
Difícil elección , si se trata de un poema mío tal vez podría elegir:
***
Debo escarbar despacio.
Retirar la hojarasca.
Separar el polvo de los huesos.
Acomodar cada cosa en su sitio.
Saber qué hacer con lo que sobra.
Ordenar las palabras.
Encontrar la punta del ovillo.
Cortar el nudo.Abrir las puertas.
Y echar de menos
todo lo que falta
***
Lo elegiría porque es de alguna manera mi Arte Poética.
***
¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años?
***
El universo que es un texto desconocido que hay que descifrar, por eso mismo a cada paso encontramos nuevos enigmas que la palabra intenta revelar , por eso los años van descubriendo diferentes maneras de explicarse , tal vez en ese texto desconocido , sólo existen las palabras del amor y de la muerte ,Eros y Tánatos ¿De qué otra cosa podemos hablar?
Sin embargo la renovación es permanente .Como en todo autor novel , en mis primeros libros hay cierto barroquismo que he ido abandonando con el tiempo y ha quedado la palabra despojada .
Trato de escuchar el consejo de Borges “ La compleja simplicidad”Me sorprenden mis libros, son entre sí, muy diferentes en cuanto a la forma aunque el ojo observador seguro encontrará las mismas alas.
***
¿Para usted se nace o se hace escritor?
***
Cuando uno tiene la necesidad intensa de escribir –dice Perla Suez- es porque primero tuvo la necesidad intensa de leer.
Me parece que la escritura sólo puede tener algún indicio de validez para el lector cuando lo invita a un conjuro con la palabra.(4)
Cuando nace un escritor nace un nuevo lector que busca otras experiencias.
Por más que la vida y mi inquietud me ha puesto en el camino muchos y magníficos escritores que leo con placer y que son para mi verdaderos maestros, conservo los libros de mi padre, toco sus páginas amarillas y escucho su voz como una música, así aprendí a reconocer el valor melodioso de las palabras, aprendí desde la oralidad el valor de las pausas, de los silencios y el ritmo interior de cada poema.
***
¿Qué consejos le daría a un joven escritor/escritora que se inicia en este bello camino de la PALABRA?
***
El poeta como el pescador, se inclina sobre el papel y busca en el mar del lenguaje aquellas palabras que lo alimenten y le den vida para mirarse desde lo más profundo y encontrar el camino posible que le permita entender el universo que es un texto desconocido que hay que descifrar, como decía Mallarmé.
El poeta busca en el mar del lenguaje, allí está el alimento, por eso la lectura es una necesidad imperiosa, un deseo que se vuelve placer y desafío.
Y entonces el poeta espera la metáfora, la palabra necesaria, crea y recrea; y comienza el trabajo arduo, doloroso y placentero de la creación, como un dar a luz.
En la caja de madera digo:
***
Vengo aquí insomne
de tantas, todas estas palabras
que pugnan por salir de oscuras bocas.
Bendita forma de transitar preñada.
Y yo aquí
rodeada de aire
acorralada
intento el vuelo, y en el borde
veo mis alas convertirse en polvo.
Pero vuelven, inclementes, las palabras
a buscarme
esas que hablan y reclaman.
¿Estoy loca? Pregunto.
¿Qué son todas estas voces? (5)
***
Las palabras acosan a la poeta , la buscan la interrogan y esa búsqueda no acaba en el poema logrado, el poeta nuevamente encuentra una pregunta sin respuestas, nuevamente lo indecible, la palabra vedada, y otra vez el desafío, así interminable.
Alejandro Nicotra lo dice en su Arte Poética :
***
Eres como la poesía
Que nunca escribiré. Indecible,
te vestí, sin embargo, de palabras iguales a la
noche,
puse en tu mano el anillo de un adiós.
Pero es desnuda como me acompañas.(6)
***
Interrogadora, imaginativa, creadora, la palabra poética es fundamentalmente critica y libre.
Tal vez los parámetros de la modernidad y su concepto de belleza hayan sido olvidados, tal vez las vanguardias con sus postulados combativos y rebeldes han sido superados; tal vez la realidad es fragmentaria y nos invade por todos los medios de comunicación con la paradoja de la modernidad que nos ofrece un mundo altamente incomunicado a nivel del espíritu y de lo humano.
La poesía, la literatura en general no puede escapar al influjo de los tiempos porque es la íntima manifestación del hombre, vemos así en la literatura contemporánea una suerte de bricolage donde los diferentes fragmentos se conjugan dando paso a lo heteróclito, en el no- lugar del lenguaje.
Pero la poesía , pienso, no debe caer en lo banal, en lo superfluo, en la tentación del márqueting. Debe, por el contrario intentar la búsqueda de la belleza escapando del nihilismo propio de una época vacía de valores.
Aceptar el desafío de los tiempos, encaminar la búsqueda personal en el propio mundo donde como un prisma se observan todos los reflejos de lo actual pero sin caer en el “todo vale” sin ceder a la mediocridad, a la vulgarización del arte y de la cultura.
***
¿Cómo ve usted actualmente la industria editorial?
***
La industria editorial, es lo que es: una industria, que si es honesta es muy respetable y crea muchas fuentes de trabajo.
Algunos piensan que esa industria es una suerte de fondo estímulo y creo que se equivocan. Creo que el problema al que se enfrenta el poeta a la hora de editar es la falta de estímulo de parte del estado, no hay una política del libro, no existe un lugar para la poesía en los presupuestos, ni en los espacios públicos.
No se valoriza debidamente la cultura , escasean los premios que ayuden a lograr la edición.
Córdoba tiene un fondo Estímulo que dio muy buenos aportes a la cultura pero sistemáticamente se le han ido quitando fondos.
En las librerías cuesta encontrar libros de poesía y menos de autores locales (del interior o de editoriales pequeñas)
La poesía “no se vende” así dicen los libreros ¿por qué? Sería largo de explicar pero si miramos la escuela, el semillero, allí la poesía ha faltado a clase desde hace mucho y quedó libre.
Muchas veces son los mismos poetas los que no compran libros, eso pueden comprobarlo en muchas presentaciones, y habla de la poca solidaridad entre pares , solidaridad necesaria para que el libro circule, para que la poesía circule debemos leernos más entre nosotros, si aspiramos a que los otros nos lean.
Creo que no hay un solo responsable de este vacío, de esta indefensión en la que se encuentra el poeta.Son muchos y diferentes pero creo que en gran medida se debe a la pérdida de valores.
***
Si tuviera que recomendar un libro de poesía, prosa, cuento, novela etc ¿Cuáles recomendaría?
***
Como soy de Córdoba recomendaré autores extraordinarios de mi provincia que son grandes desconocidos en el resto del país . El libro de Lucía de Glauce Baldovin.
Lugar de Reunión de Alejandro Nicotra. El libro de las plantas y de los amuletos de Romilio Rivero y Del epitafio a la Alegría de César Vargas y por supuesto muchos otros .
***
¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, ñusleter, blogs etc?
***
Me parecen un soporte excelente para difundir la poesía y el trabajo de todo escritor. Crea puentes invisibles que nos acercan y nos unen. Soy coordinadora de talleres literarios , internet es una herramienta extraodinaria para hacer conocer a poetas de diferentes lugares , descubrir y reconocer nuevas poéticas que permiten otras búsquedas.
***
Por último ¿Quiere usted agregar algo?
***
Cada vez que dejamos que las palabras corran por el papel estamos expresando nuestra concepción del mundo, nuestra forma particular de entender y sentir la vida; y muchas veces al escribir descubrimos sentimientos, sensaciones, pensamientos o ideas que estaban ocultas aún para nosotros mismos, que no nos sabíamos capaces de decir con tanta profundidad, porque escribir es una búsqueda de sentido .Es la forma que tenemos de dar sentido a nuestra existencia.
Un escritor amigo, Daniel Santoro, al escuchar a una joven poeta decir que escribía porque en la poesía podía expresar sus angustias , podía hacer catarsis , me dijo: “Eso es lo que han aprendido a decir , porque en verdad , preguntarle a un poeta por qué hace poesía es como preguntarle a los pájaros por qué cantan , está en su naturaleza.
Todos los seres tenemos algún don y poder desplegarlo en toda su magnitud es honrar la vida.
Y Borges nos dice: "lo grandioso no está en lo fabuloso de algo, sino en imaginarlo". Lo grandioso está en lo cotidiano, en las cosas que nos rodean, en nuestra propia vida, solo necesitamos verlas y contarlas de una manera diferente imaginar otras posibilidades de lo común.
Es lo común tratado imaginariamente lo que constituye la excepcionalidad de un buen poema.
***
***
LEONOR MAUVECIN(1)Borges Jorge Luis , de El hacedor (1960) Obras completas ed Emecé Vol II Arg(2)Agustini Delmira poeta uruguaya Cantos de la mañana Claudio García y Díaz editores 1912 Uruguay(3)Mauvecin Leonor La huella de la tarde Ed del Boulevard 1998 Arg Cba (4)Suez Perla novelista Argentina entrevista diario Voz del interior Cba(5)Mauvecin Leonor La caja de madera ed Argos 2005(6)Nicotra Alejandro de Cuaderno abierto Obras completas ed El copista Arg Cba 2004

martes 23 de junio de 2009

CAPILLA BUFFO , VILLA LEONOR




Por todas las ventanas

hay una escritura que se lee
desde el otro lado de la noche.
Donde nuestro propio mundo centra el universo
y las cosas pesan por su nombre.

Es el amor -dijo.

el amor, con sus altas paredes silenciosas
y jazmines y la mesa tendida y aquellas sábanas blancas

tan blancas como páginas.

lunes 22 de junio de 2009

LIBRO: LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE


(Libro completo)


LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE


LEONOR MAUVECIN





Del otro lado de la noche
la espera su nombre,
su subrepticio anhelo de vivir,
¡del otro lado de la noche!

Alejandra Pizarnik


****


El conoce un alfabeto
que la guarda de la muerte

Sonia Rabinovich


****


Al final del camino
la casa.
Entre las sierras
espera:
la cripta
el amor
y Leonor
- con su sueño inconcluso-
y el arroyo
- Heráclito que discurre entre las piedras-
y un poema
escritura en la pared
que dice:

Caminante tu que pasas a la fuente
moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas
deslían sobre la hierba

He leído estas palabras

-muchas veces-
sin saber que me nombraban.


****

Me nombraba.
Sin saberlo, me nombraba
Pedro Juan Vignak
el poeta
y dice:
hoy las hierbas florecen en su recuerdo
Entonces
descubrí en mí
y en el jardín abandonado
flores silvestres.

****


Flores silvestres
y ahora es invierno
es el dos mil cuatro en el calendario de la vida
es el mes de julio
en Villa Leonor, en Cabana

donde las sierras se visten de espinillo y pasionaria.


****

Donde las sierras se visten de espinillo y pasionaria
emerge de la tierra, la cripta.
La capilla
cúpula blanca

-umbría catedral es la montaña-

que extraña, con sus formas caprichosas me aguarda.

¿Qué busco? -me pregunto.

Miro hacia el pasado
hurgo en el secreto

¿Qué busco entre las flores secas
que alguien abandonó sobre las lápidas?

¿Una imagen en la escritura de la noche?

¿Mi retrato?


****

¿Mi retrato?

El artista dibuja su rostro sobre la pared
-el de ella-
Recoge en el agua
estrellas que duelen
Pinta las musas, que vienen a buscarla
dibuja palabras y predice los sismos.

Y ella escribe poemas, y lo seduce.

Y no sabe, que no es ella.

****

Estás perdida entre la página y el narciso
Susana Romano

*

No es ella.
Es mi mano la que escribe ahora
y la música
y el perfume de las acacias y el vino
y las estrellas
y la escritura indeleble del arcano grabada sobre piedra.

Y estoy perdida
entre la página y
Narciso.

Y la muerte

que juega al nunca más.

****

Acaso seré yo, la misma silenciosa
que contempla,
como se va conmigo el agua
*


Juega al nunca más.

El día después
es el ayer
entre las paredes de la casa.

Es el ayer que se repite y vuelve, río
es el ayer que muestra
mi propio rostro en el rumor del agua.

Es el ayer que vuelve
fragmentado.

Fragmentos de la casa.


****

Fragmentos de la casa vacía.

Escritura
que otra mirada ha contemplado

Y queda el perfume en esa alcoba
el olor de los cuerpos
sus gemidos, que el viento disimula .

Quejidos de la casa
entre las paredes, entre el olvido

muerden los espacios del silencio las palabras.

****

Todo está enmadejado y atado
con los mil hilos del amor.

Leonor Buffo

*

Muerden los espacios del silencio las palabras

y ella lo ignora.

El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta - y ella no sabe-
Y su propio nombre, entre las lozas del templo -descubre-
Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.

A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella-
una tela de araña .

Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor

en la espadaña.


****


Carente de campanas, el amador
dibujó en el vacío , una lágrima.
*

En la espadaña:

¿Puede escribirse el amor?

¿Hay papel que recoja esa escritura?

Me duelen y me gozan las letras sobre el cuerpo.

Sobre la piel, los signos del deseo

he ahí las palabras.

****


He ahí las palabras
sabe
que fueron escritas para ella
que cada letra grita su nombre.
Acaso, las pronuncia por primera vez.

****

A la realidad le gustan las simetrías
y los leves anacronismos.
Jorge Luis Borges
*


Por primera vez
él, dibuja péndulos con palabras que giran
trabaja la cábala y descubre su nombre
-el de ella-
en el diario de todas las mañanas.
Es el azar -piensa-
y no sabe
que todo, ya fue escrito.
.
****

Inasible don perdido, al evocarlo,
encuentro lo evocado.
Y antes del decir, ya estuvo dicho.
*


Todo ya fue escrito.
A la casa ha vuelto.
Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña.
Recuerda, busca, sabe, que ha leído -en otro tiempo- la escritura
oráculo de piedra, que habla y dice:

Tú que pasas a la fuente /moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas /deslían sobre la hierba
.
En el agua de la fuente inevitable.
En la casa del amor y de la muerte.
En la sed, en el deseo
el rostro del amor que se renueva.

****

Se renueva
en la superficie espejada de la fuente
y es otra.
Lejos quedó aquella
de las tardes silenciosas.

Se mira en el agua y descubre

sus ojos de recién nacida.


****


Recién nacida.
En su propia escritura
él la busca.
Escrito del ausente
del que no está a los ojos del mundo
y sin embargo es él, y es otro
-no se reconoce-.
Él se ha visto por primera vez, hechizado
en sus voces ocultas.

Se busca entre las sombras del coro
y el ritmo de la música lo embriaga.
Ahora es Orfeo.
Debe, pero no quiere mirar atrás.

****

No quiere mirar atrás.
-¿Quién me habla al oído y pronuncia mi nombre?

¿Eres la que busco?

¿Eres Perséfone, la que guarda la semilla
en el vientre mismo de la tierra.
La que germina en cada primavera
atraída por el canto de la luz?

¿Acaso Eva, la desterrada
que ofrece para mi boca la manzana
y habla en el susurro de la serpiente?

¿O Pandora, y tienes oculta debajo de las lápidas
en la casa del amor y de la muerte
la caja?

Déjame creer que eres mi amada Eurídice

que ha bajado al fondo de la noche, y me llama.


****

Cuando por fin te estreché, más que a ti estaba
abrazando a la vida
Dice Eurídice, Horacio Castillo
*

Ha bajado al fondo de la noche y me llama:
-Estoy aquí
elaboré la urdimbre donde se teje la trama
y te espero.

Sé que vendrás
y atraparé los hilos de tu música
en mi telar de sombras.

Tejeré un manto luminoso
para aliviar el olvido y la soledad.

Vendrás a buscarme y caminaré a tu lado
hasta el umbral donde la luz descubre los rostros.

Y no seré yo, la que te bese
yo sólo he tejido la tela minuciosa.

Dédalo que entrampa

Será ella
la que lleva mi nombre.

Seré otra.


****

Otra.
La que tiende sus manos al vacío, es ella.
La que no sabe del vértigo
la que no sabe hacia dónde la lleva la tormenta
y flota
como una hoja al viento.

Mientras la tarde se mira en el espejo
y su propio mundo se desdobla.

****

Su propio mundo se desdobla
y el hombre
ese que escribe, que dibuja con palabras
pincela cada gesto:
el ojo
la sonrisa
la mirada
y traza una figura en el papel, -la de ella-.

Se pierde entre las letras de su nombre.
-Laberinto de palabras-

Ignora al minotauro.

****

Ignora al minotauro.
La mujer que transita
desordenados corredores es ahora ella.

Horadan su cuerpo los reflejos de la luz
lastima la garra de la sombra.

Por la pequeña ventana iluminada
vuelan grullas.
Grullas que dejan un hilo de agua al elevarse
- hilo de Ariadna-.
Y ella escucha su voz hecha de pájaros.
Alas sobre el cristal.
Laberinto en el tiempo la palabra.

****

Sólo lo fugitivo permanece y dura.
Julio Castellanos
*

Laberinto en el tiempo la palabra.
Y ella cae al abismo y no tiene miedo
y se deja mecer.
Olfatea el perfume de su piel desnuda.
Sabe que es él, aunque no mire
aunque cierre los ojos.
Sabe del dulce tacto sobre el cuerpo
y de las letras
que entrelazan sus nombres.
Anagrama de fuego.


****

Donde él se sumerge tantas veces
hasta recordarle el nombre de un dios.
Sonia Rabinovich
*

Anagrama de fuego.


Él se sumerge en el pozo de la dicha.
Una y otra vez.
Busca el agua infinita, en una lluvia a destiempo.
Una y otra vez vuelve al lugar donde los dioses existen.
Una y otra vez...
Y ella, no puede escapar.

Sobre ella el amor
sujeta sus muslos, abre su pecho
arranca el corazón.
En el altar del templo: rosa florida.

****


Rosa florida.
Él se derrama y escribe
la cábala del sueño entre sus brazos

Deja su marca
secreto mensaje entre los pliegues
del cuerpo
para leerlo –desnuda- en soledad
y recordarlo.

****

Vuelve el amor, como un poema
abierto al azar.
*

Y recordarlo.
Es otoño y llueve.

El agua busca el cauce
y se extiende mar, como en la muerte
misterio de la vida. El agua
es el amor, que teje tapices con hilos de plata
y sobrevive.


****


Y sobrevive
donde él ha regresado
donde todo ha vuelto
donde la tierra guarda la memoria de las parcas
que tejen un tapiz, que la nombra:

musa, trasgo, mujer o laberinto.

Fantasma inminente que perturba
el atardecer
bajo los nogales
donde antes acunaba la soledad.

****

Donde antes acunaba la soledad.
¿Es posible
el derecho y el revés,
cómo en un guante?

La vida y la muerte

en una sola vida
¿ En una sola muerte?


****

¿Una sola muerte?
- Me pregunto-

En el amplio espacio de la casa
hay lugar para todo:
para las pequeñas muertes y para el olvido.
Para el amor
que ovilla la hebra de la vida.
Para el desamor
que desata el hilo de la muerte.


****

Desata el hilo de la muerte.
La vida, lo desata.
Y es tan sólo movimiento.

Movimiento del péndulo que pendula encriptado.
Del péndulo
que une los extremos
en la casa.

****

En la casa.
Quiso alcanzar el cielo
en la luna del agua.

Recogió las estrellas del aljibe.
Miró su mano
-alucinada-
¡Oh ilusa!

En ella
sólo agua.

****

Sólo agua
el espejo
-que trae la grulla en el pico-

donde se mira la niña.

Mira por el ojo de hielo
mira por la luna de plata.

Mira
y trenza un cabello entrecano

y deja semillas en la boca del pájaro.

****


Es en la boca del pájaro
donde recojo los cálices

- iluminados cálices –

donde bebo:
¿ el vino de la dicha?

Y éstas, mis manos
frágiles manos
que sostienen
el –insaciable- cáliz de la vida.

****



La vida
abre los ojos
y sostiene la mirada ante el cielo
que se extiende al sol como un pañuelo leve.

Es el saludo del tiempo que pasa.

Es el viejo Mércury celeste de mi padre
por la calle polvorienta.

Ese auto ya no existe
pero
yo lo miro pasar desde la ventana
y él, me deja
abandonada al azar.


****


Abandonada al azar
hay una foto olvidada
en algún rincón de la casa.

-Es una casa temporaria -dice

La foto
es la de una niña que contempla el paisaje,
tiene entre sus manos
una muñeca
y juega.

Esa niña soy yo
-pienso-.

Tal vez soy la niña que juega
pero también soy esa muñeca

y me abandono.


****


Me abandono.
Y la niña juega
envuelta en la trama del sueño.
Juega.
Dibuja mundos en el aire.
Juega.
Sólo retazos de cartón
sólo pinturas –dice-
y abraza a la muñeca.

Juega
con sus ojos de cristal.
Juega
y mira un cielo huidizo

por donde los pájaros

****

Los pájaros
y ella…?
¿Cuál de ellas? -me pregunto.
¿La muñeca?

Niña inmóvil, juega
al “como si”
como si los ojos fueran de cristal

para imaginar la vida.

****

Para imaginar la vida

he dejado que la noche me acorrale en un suspiro de luz.
Allí donde habita el silencio de la casa vacía
enhebro palabras que otros han tejido para mi.
Busco en el código, la entrelínea
y dejo que el mundo se caiga a pedazos y se hagan
añicos los cristales, donde antes se reflejaban las madres
que acunaban a sus niños con canciones de amor.
Dejo que la oscura jauría devore los intersticios de la paz
y escribo

****

Escribo
y soy la que nada sabe, la sin culpas.

Como todos los que duermen ahogados en sus propias
miserias
Como todos los que sueñan su parcela en algún paraíso
perdido

¿Soy yo, esa desconocida que me habita?
¿Soy la que navega, entre los escombros de la realidad
en la nave del discurso vacío?.


****

En el vacío.
¿Quién es, esa desconocida
que viene a golpear a la puerta?

Que perturba fantasmas
y despierta los pájaros que duermen
y suelta los murciélagos en la noche de luna
y vuelve su rostro
sobre ese espejo escondido.

****

En ese espejo escondido:
qué buscas desconocida
qué buscas.
Deja caer tus cartas sobre la mesa
y mira:
¿Es allí el sitio de la dicha?

****

No me dejes entonces nunca a solas
con mi desconocida:
no me dejes conmigo
Olga Orozco
*


¿Es allí el sitio de la dicha?
La desconocida soy yo.
Alguien lo dijo:
la desconocida soy yo.

Robo del espejo la imagen
que me mira
-¿Soy acaso esa muñeca?
- muñeca rusa-
y cada mujer que me contiene

¿guarda otra?-


****


¿Cada mujer que me contiene
guarda, otra?
Diles a esas mujeres que me viven
que me dejen.
Diles que no golpeen en la puerta cerrada.
Diles
que la lámpara
contiene el aceite de las plumas del pájaro
que duerme en la casa .


****

Duerme en la casa
la muerte.

En el altillo
En el lugar de la sombra
oculta. Es la loca

La que grita en la noche.
De eso no se habla -me dijiste.
Y la loca nos mira
por todas las ventanas.

****


Por todas las ventanas
hay una escritura que se lee
desde el otro lado de la noche.
Donde nuestro propio mundo centra el universo
y las cosas pesan por su nombre.

Es el amor -dijo.

el amor, con sus altas paredes silenciosas
y jazmines y la mesa tendida y aquellas sábanas blancas
tan blancas como páginas.


****


El nombre es arquetipo de la cosa
en las letras de “ rosa” está la rosa
Jorge Luis Borges
*

Como páginas
-en la casa del amor y de la muerte-

han quedado esparcidas, entre las hierbas
las letras de su nombre.

El nombre que nombra a esa mujer
-es la mujer-
lleva entre las letras, su perfume
el color y la forma.
Y ese subrepticio anhelo de vivir.

****

Con ese subrepticio anhelo de vivir
ha cruzado el umbral del jardín.
Otoñada
Ha recogido su propia sombra
como una flor silvestre.

****

Pues sólo podemos bajar y no subir
las escaleras del tiempo.
Marguerite Youcenar


*

Como una flor silvestre
ella baja las escaleras
de la casa
y sabe
que hay una escritura antigua
que dibuja esos pasos.

Que reúne
escombros de su sombra
retazos de su vida
y esos ojos que preguntan:

-¿Me amas?

****

¿Me amas?
Ángeles en el exilio
dibujan con sus plumas de pájaro
un anagrama.

Donde las palabras se ovillan
superpuestas.

Donde las palabras se muerden
en la boca,
y dicen sus nombres.
En la casa del amor y de la muerte
es la hora del ángelus.

****


A la hora del ángelus
en el agua de la fuente inevitable

-Somos el temblor acaso imperceptible del azar-.

Y en la sed
y en el deseo
la que escribe las letras de su nombre

escribe lágrimas.

(Que deslíen sobre las hierbas)

****
Epílogo


El cielo está desmadejado.
La tierra teje su manto de savia oscura.
El fuego brilla en el horizonte,
- parece un incendio en las sierras- pienso.
Mientras el agua viva murmura algún secreto que no sé descifrar
Aquí están tus ojos
aquí la noche, aquí el mogote
aquí mi corazón
y tú, y la última carta en la baraja .
*********

miércoles 6 de mayo de 2009

LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

Capilla de Villa Leonor , Museo Buffo , Cabana, Unquillo


Contratapa del libro de poesías : La casa del Amor y de la Muerte
de Leonor Mauvecin

Como entrañable espejo de su nombre, Leonor Mauvecin elige un espacio: Villa Leonor, Cabana. Desde allí interpelará las palabras, las asediará en busca de respuestas que no llegan, pero que van iluminando los rincones. Todo ya fue escrito, escribe, y sin embargo invoca a las antiguas musas, a los maestros, una y otra vez, persiguiendo fisuras que le permitan descubrir ángulos nuevos para interrogar temas eternos: la vida, la muerte, el rostro del amor que se renueva.
En el libro de poemas La casa del amor y de la muerte, como sucede en las búsquedas verdaderas, hay más preguntas que respuestas. Y una lírica sencilla y honda, develadora y musical, clara y oscura al mismo tiempo, que despierta en el lector el deseo de involucrarse en entrelíneas. “Entre uno mismo y cada persona existe el muro de una lengua extraña”, dijo Proust. Leonor Mauvecin persiste en horadar ese muro y consigue recuperar vivencias, recuerdos, reflexiones. Consigue, también, comunicarlas.
Estos poemas esperan en las páginas como en un espejo escondido: mirándose en ellos se tendrá la ilusión de tocar, por un instante, lo innombrable.
Lilia Lardone

LA CASA DEL AMOR Y DE LA MUERTE

Capilla Buffo en villa Leonor
Al final del camino
la casa.
Entre las sierras
espera:
la cripta
el amor
y Leonor
- con su sueño inconcluso-
y el arroyo
- Heráclito que discurre entre las piedras-
y un poema
escritura en la pared
que dice:

Caminante tu que pasas a la fuente
moja tus manos y deja
que unas gotas como lágrimas
deslían sobre la hierba

He leído estas palabras
-muchas veces-
sin saber que me nombraban.

jueves 11 de diciembre de 2008

EN EL PAIS DE LAS NUBES , MÉXICO


MUJERES POETAS EN EL PAIS DE LAS NUBES MÉXICO


Mujeres poetas en el Pais de las Nubes, Antología 2008
es una publicación del Centro de Estudios de la Cultura Mixteca MÉXICO
Compilador Emilio fuego con poemas de 51 poetas de todo el mundo participantes del XVI encuentro
MIS POEMAS EN LA ANTOLOGÍA
DEL LIBRO DE ELENA
----
He dejado el amor para más tarde
el tiempo es un tesoro que no me pertenece
La casa es una boca que absorbe.
Es un mar, inmenso y tumultuoso, que me ahoga.
y no sé nadar.
Hundo las manos en el agua jabonosa
y relucen las sábanas, blancas, debajo de la espuma
y dibujo sueños en el agua.
Froto el corpiño, las enaguas, los encajes ajenos
la seda me adormece
Un perfume a lavanda
un perfume a mar que no conozco
trepa por mis manos hasta la cara y la sonroja
desciende hasta el vientre vacío. El perfume
es una serpiente
que anida, secreta, en mi cuerpo dormido.
------------
Le doy forma y me creo Dios
Glauce Baldovin

Mis manos son palomas de harina cuando amasan.
Vuelan sobre la mesa, dibujan un nido
pongo allí los huevos; y la blancura
acuna el sol y la vida, como una moneda dorada.

Estiro la masa, hundo las manos y en ella
me creo Dios..

Un perfume a monte ahúma la tarde.
Un olorcito a pan
invade la casa.
Entonces
como un aroma suave , me consuela
el olvido.
--------------
De La Caja de Madera
Hoy han vuelto।
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho
Delmira Agustini

--
He vuelto a decir
los nombres familiares
vuelven las cosas
y todo el mundo del olvido , vuelve.
Vuelve
viajero en el aire
en el perfume
vuelve.
Oscuro rincón del olvidado.
Nervadura
en la hoja del otoño.
Vuelve
y se esparce, aroma
entre las cosas
y nos dice
la cifra exacta de los días suyos.

¿ Quién espera?

En el umbral, la muerte
con sus ojos me mira.

Bajo la lámpara
- hago buena letra-
Mi padre y mi madre – escribo.
Los padres de sus padres – escribo.
A la luz de la lámpara
- hago buena letra-
Sola
con mis fantasmas
escribo.

GUADALUPE DE CUAUTEPEC (El cerro del águila)







La magia entre las nubes , la magia entre sus gentes que viven al ritmo de los antiguos hombres.



Se rigen por Usos y Costumbres y mantienen la propiedad comunitaria






SAN JERÓNIMO DE CAYOAPILLA

Entre las montañas la cálida recepción del pueblo Mixteco junto a Lilia, Yenifer, Isaura y Lidia .
He ahí la poesía

LA PIRÁMIDE DE LA LUNA , TEOTIHUACÁN


Allí donde habitan los jaguares azules
y el ojo mira más allá del bosque.
donde el viento sopla
y resquebraja el manto de la noche.
Donde la mirada encuentra:
El punto singular
El revés de la trama
El salto hacia el vacío

Allí donde la luna amanece

queda la memoria

MI FAMILIA EN MÉXICO


Raúl y Lupita, los cálidos anfitriones junto a Alma Karla Sandoval , Lilia Ramirez , Frida Varinia , espléndidas poetas y amigas

EL TELAR DE CINTURA DE LAS MUJERES TRIQUIS

Esta hermosa mujer Triqui , tejió en su telar de cintura los rebozos que traje para las mujercitas de mi casa , ella se vistió para mi foto, con su huipil tejido y bordado.

En la tradición oral se dice que los triquis provenían de Monte Albán, de donde fueron expulsados por desobedecer las órdenes del rey. Se desplazaron a la parte baja de la costa oaxaqueña, pero debido al clima extremadamente caluroso buscaron regiones más altas Los idiomas triqui, mixteco cuicateco y amuzgo pertenecen a la familia mixteca. Las mujeres son monolingües. La mayoría de los hombres hablan el español y el triqui. Los triquis también hablan mixteco.


(Del libro de Elena )
Con los tintes indelebles del monte, teje
con sus raíces.

Verde claro en el haz
verde grisáceo en el envés
y el amarillo
en la hebra
que escribe en el telar un poema antiguo.

Trama que ella urde al calor de la tarde
a la sombra de la casa, al calicanto, en el patio.
Tierra dura, sal en la lágrima, sobre la lana áspera.

Áspera como las manos de mi madre
que tejen
con todo lo que falta.
Leonor Mauvecin

LEYENDO POESÍA AL LADO DEL FOGÓN

Ellas las dueñas del sabor , las que molieron el chile , las que saciaron con su ternura nuestro hambre .Ellas nos pidieron poesias

COCINANDO MOLE

También conocido como "Mole Negro" es la variante local (oaxaqueña) del mole.
Esta salsa, que presenta un color más oscuro que el del mole poblano, se prepara con un gran cantidad de ingredientes entre los que destacan los chiles: "chilhuacle negro", "mulato", "pasilla", que contribuyen a su coloración, así como hojas de aguacate tostadas, cacahuates, nueces, cebollas, semillas de anís, chocolate, etc.

LAS POETAS Y LOS NIÑOS DE LOS PUEBLOS DE LA MIXTECA




CIERRE DEL ENCUENTRO EN BELLAS ARTES, DF.MÉXICO



Quiero agradecer a Emilio Fuego, por habernos regalado este encuentro con la poesía y por estar hoy en el Palacio de Bellas Artes para compartir con ustedes nuestra palabra

Acabamos de llegar del país de la magia
Acabamos de llegar del país de las nubes

Es allí el México profundo, con sus voces, sus manos, su mirada.
Y nosotras poetas, que venimos de lejos
Con la palabra a flor de piel
Con el poema en la boca
Quebramos nuestros huesos entre le bruma
Perforamos la realidad
Abrimos nuestras puertas y dejamos entrar el viento que nos dice:
He ahí la palabra entre la gente.

He ahí la poesía

Y salimos a buscarla
Recorrimos pueblos recónditos, hablamos con sus gentes
Con la gente de la Mixteca
Y fuimos recibidas con un abrazo cálido:

He ahí la poesía.